Lis-boa. Boa.

Lisboa é isto tudo. Uma cidade enorme, um pequeno berlinde, com distâncias de dez quilómetros do ponto A ao ponto B - e maiores, eu sei, mas apeteceu-me dizer dez, não posso? -, onde toda a gente se encontra, banhada de uma luz intensa e única - única, a determinadas horas do dia, há em Lisboa uma luz que não se encontra em mais parte nenhuma do país, assim dizia Maluda e eu acreditei sempre no que ela dizia, porque ela dizia as coisas com pincéis, e esses não mentem. 

Quero que se lixe que me chamem bairrista, já me chamaram coisa tão pior, e que me digam que sou uma apátrida, porque sou de uma pátria sem pai e sem tradições, façam-me rir, enquanto eu como as sardinhas assadas, os pimentos e os caracóis mais saborosos do universo, caracóis no Verão, misturados nos meus, em ondas de prazer nas ondas do meu cabelo.

Já não sei ao que vinha. Perdi-me nas pedrinhas da calçada portuguesa que, vá-se lá saber porquê, existe mais em Lisboa, mas pronto, é portuguesa, é portuguesa.

E depois, tem o rio, e tem o mar, sabem? Azuis. 

Ainda me pergunto como é que é possível ter nascido com os olhos tão pretos, se é de azul que tudo tinjo só de pousar o olhar. Pudesse eu ter criado o planeta e não existiria mais cor nenhuma, seria a realidade toda a azul e azul, que é, verdadeiramente, a única cor que eu vejo e, ainda assim, mal distingo de todas as outras que sei que existem. 

No meu percurso há um caminho inteiro, com quilómetros de comprimento e largura, de amendoeiras em flor. Não percebo por que é que o meu bairro não se chama Amendoeiras, se existe um outro, Amoreiras, que já não tem uma única amoreira para amostra e prova. 

Eu, por acaso, vinha aqui falar de outra coisa, mas já me perdi outra vez. Perdi-me do fio condutor, da linha do pensamento, de amores e de azul, que esta cidade me dá tanto e eu lhe dou tão pouco.

Lis-boa. Flor. Boa.