A tua mãe!

Sabem aquela expressão populo-juvenil que responde a quase todas as dúvidas existenciais e ofensas mais ou menos graves, que é "A tua mãe!"?

Num multibanco que devia estar longe de mim.

Com a agravante de que a senhorazinha que está metida dentro da máquina em questão, está rouca.

Rouca, mas roufenha, tabaqueira, bagacenta. Não é rouca sensual tipo eu, com voz de jantes de liga leve. Não. Só rouca-velha. Um pânico. A pessoa alevanta dinheiro, arretira o cartão e as notas, e ela profere, desesperada: "Retire... o... seu... dinheiro...", com a voz a sumir-se num silvinho ciciado um nico assustador. Já uma pessoa vai ali à esquina - que, naturalmente, frequento, ou pensais? - e ainda ouve a pobre, já moribunda, "Retire... o... seu... dinheiro...". Coitada, há vidas tão pobres e sem conteúdo, que se limitam àquilo: ver passar os outros e ficar em bicos de pés, aos pulinhos, atrás da multidão, "Ei, estou aqui...". E zero plateia, zero atenção.

As sombras que vedes, não vos sei explicar. Estão ali três ou quatro cabeças, sendo uma minha. O resto era O povo, que não pode ver-me ir a um multibanco, que tem que se alapar logo ali nos meus quadros - traseiros -, e há ali uma coisa que, por mais que olhe, não consigo entender se pertence ao senhor careca das orelhas proeminentes, ou que raio de proeminência é então aquela. Até pus um sinalzinho indicador do lugar do coiso.

Isto foi tudo e o tanto que se arranjou para hoje.