Eu tenho problemas com tudo # 19

Às vezes tenho-me um pó que só não me sovo porque isso dói e incha. Parece que não, mas isto não é só amor-amore.

Ontem determinei-me a ir à sessão de autógrafos desse gigante que é o Guilherme Duarte. Tinha lido no blog dele que iria estar na FNAC entre as 18:30 e as 19, e encornei que havia de ser na do Colombo. Trabalhei à pressa e atabalhoadamente até quase à própria da hora, meti-me em meu super-boi a toda a velocidez que a p. da segunda circular permite àquela hora — que já é noite cerrada —, com chuva e em vésperas de feriado, ou seja, em filinha pirilau com mais não sei quantos incautos desta vida, que hão-de morar lá para lá do IC19, em Ranholas, ou assim (e não falo na Buraca, que essa a tenho em alta e grande conta desde que sei que lá foi nado e criado o próprio Guilherme). Chegada à FNAC, apercebo-me de três filinhas, também elas pirilau, de intelectuais do lançamento do livro (é um desporto ainda pouco difundido, porquê?), intentei assentar o codril, quando me deu duas coisinhas em simultâneo: uma, uma vontade inóspita e irreprimível de tomar um descafé (podem não acreditar, mas a descafeína também vicia); outra, uma dúvida sistemática ou da evidência de estar, para não variar, no local errado: assim de ladex para as cadeiras alinhadas, encontravam-se duas colunas de livros, e nenhum deles era o do meu estimadíssimo Dr. G. Ora, não me passa pela cabeça que lhe fizessem semelhante desfaçatez, a de colocar livros da concorrência a adornar a sala da apresentação do seu (dele). Depois da (des)bica, resolvi ir informar-me, já o horror me tolhia os nervos, já chico-smart era instado para revelar, afinal, onde genitais deveria eu dirigir-me para não só autografar o meu exemplar, como também para tirar aquela selfie com o autor da minha estimação. Confesso que foi já com a voz embargada e a suar em bica que me dirigi ao balcão das informações e titubiei: "Não é hoje e aqui a sessão de apresentação do livro do Guilherme?", quando, na verdade, só me apetecia gritar "Mamããããããã!", e ainda tive que ouvir a dos olhos remelgados perguntar assim: "Qual Guilherme?". Juro que estive para ir buscar um daqueles sabres de merda luz que para lá se vendem e dar-lhe com ele no meio da testa, a ver se se lhe fazia alguma. Contive o ímpeto, no momento em que ela encontrou o Qual-Guilherme no sistema e me informou que eu devia estar no Chiado naquele momento, e não ali. Tive uma inclemente vontade de vomitar os nervos, uma zonzeira de girândulas, a alcatifa a ordenar-me que me deitasse a gritar as tripas e a fazer-me ridícula, para ao menos ter um motivo para chorar as pedrinhas da calçada e os pêlos da carpete deles. Ao invés, saí tão direita como entrei, apesar de levar a alma a arrastar pela lama, ou lá pelo tapete da loja. 

Inconsolável.