Pensamento escatológico do dia # 12

Estava aqui a pensar, sentada na minha cadeira de pau azul (true-true-I-never-lie-to-you) — e não onde pensais, porque, conforme sabeis, eu sou uma senhora e não faço essas coisas —, no quão agradável que é ler em plena defecação, quanto mais não seja o catálogo do LIDL, ou um rótulo qualquer, daqueles que não têm só uma letra tamanho 3, mas também uns termos que só entende quem os escreveu, tipo Actinomicoses causadas por Actinomyces israelii (daqui, entendo o verbo e a preposição e é tudo). Quando eu ainda não era uma senhora, nem senhorinha sequer — e, por conseguinte, ainda fazia essas coisas —, lembro-me de proceder à evacuação dos espaços intestinais no recanto da casa-de-banho de serviço (eu sou desse tempo), onde se guardavam os detergentes todos. E, numa perspectiva perfeitamente futurista e visionária, instruía-me, assim, na verdadeira arte que é a lavagem da roupa e dos ladrilhos, lendo os rótulos dos pacotes e dos frascos, elucubrando teorias várias acerca do tema. Ora, isto, parecendo que não, contribui em larga escala para o relaxamento esfincteriano, e, consequentemente, para o bom porto da causa, que é, conforme se sabe, aquela águinha lá do fundo, que tudo recebe sem protestar, mas, em compensação — e felizmente —, sem nada dar em troca. 
Uma vez fui a casa de umas pessoas mais chegadas em termos de genética do que eu gostaria, e verifiquei que possuíam uma estante — uma pequena estante, com quatro ou cinco prateleiras, mas, ainda assim, uma estante — na dependência reservada à defecação. Dotada de uma irreprimível incapacidade para ficar calada, questionei-os acerca da peculiar organização dos espaços e arrumação dos móveis, e foi-me respondido que a estante é para quando o tio vai fazer cocó. Mas é que nem quis saber mais nada, não fosse o tio ter algum fétiche alternativo e os livros que lá se encontravam terem carácter meramente decorativo. 
Bom, no fundo, isto tudo para dizer o que já disse em parte lá para cima: estava aqui a pensar, sentada na minha cadeira de pau azul, que bom que era saber que, pelo menos, o meu blog é uma boa leitura de cagadócio.

Nem isso sei.
E se quero saber?
Às vezes.