Chuva molha-tolos

encharcou-me. Assim se afere o grau de tolice de alguém?

Programa das festas para este domingo de futebol, após sábado com sol: festa do quinto aniversário do meu Capitão Cuecas, no Parque da Serafina. Dress code: camuflado — porque o meu menino está com a ideia fixa em tudo o que se refere à vida militar —, ou roupa desportiva, para actividade física. 

Ora, tendo em conta que hoje já tinha a minha dose de actividade à hora a que a festa iria começar, e o tempo se mostrava péssimo para as poucas peças de camuflado que tenho (1 t-shirt em camuflado rosa, que comprei na Corrida Sempre Mulher e me faz suar as estopinhas e os chumacinhos, pelo que evito + 1 casaco que teria que pedir emprestado, por nem meu ser), vesti um vestidinho branco, calcei a sandalete da cobra e vai disto camuflada de cobra em lençol de pano cru, vê lá bem tão lavadinho, rumo à festa. 

Uma das minhas vozes boas disse-me que levasse casaquinho, que foi o que me veio a salvar a vida, mal eu adivinhava. 

O caminho foi tortuoso, tal como eu esperava, não porque tenha assumido o tema da festa ao ponto de ter ido de chaimite, mas porque não fazia a mais leve ideia de como lá chegar. Já lá fui N vezes, mas essa incógnita do N, comigo, rapidamente se transforma num X indecifrável, que nem por tentativa-erro lá chego, quanto mais encontrá-lo no mapa. E o Google Maps não é meu amigo, pois que me detenho estupefacta naqueles labirintos e só me apetece aproveitar a função "arraste para alterar o percurso", que era o que eu faria com o meu chaimite, assim o tivesse. 

Vi-me em São Domingos de Benfica, porque esta cidade tem um problema com os avisos de desvio por obras com uma antecedência suficiente que nos permita escolher um caminho alternativo, evitando a cegada de percorrer o percurso absurdo das faixas amarelas DESVIO-DESVIO-DESVIO, como se o nosso destino fosse o Desvio. Lisboa tem também um ligeiro desvio, mas este ao nível comportamental, com a colocação de placas direccionais — uma pessoa entra numa rotunda, e tem uma placa a dizer Montemor-o-Velho, outra a dizer Alfajacas-de-Trás, e outra a dizer Samouco, mas nenhuma a dizer Serafina. Acho que agora exagerei, mas a ideia ficou cá.

Quando cheguei à Serafina, chovia. Era uma chuva daquelas que dizem que só molham os tolos, mas eu já sei no que é que isso resulta em mim. Estava sem guarda-chuva, mas tinha o casaquinho preto. Pu-lo na cabeça, olhei-me ao espelho antes de sair do carro e confirmei que a abaya não é o outfit indicado para mim (ainda bem que nasci aqui). Lembrei-me que tinha um lencinho ao pescoço, e vai de o pôr pela cabeça abaixo, qual hijab, e assim me determinei a atravessar o parque todo, quase a nado, até ao recinto da festa. 

A tal molha-tolos, a mim, esmerdou-me o cabelo, apesar do hijab, encharcou-me as pernas e os braços (por ter enrolado o casaquinho ao pescoço, no meio da atrapalhação do costume não-sei-por-que-é-que-o-criador-não-me-fez-antes-com-seis-braços-que-chatice) e fez com que eu atingisse o recinto igual-igual a um fantasma, vestida de branco, embrulhada num lenço também branco, e encharcada não até aos ossos porque eles estão lá para o fundo das carnes, mas, pelo menos, francamente embebida. A minha chegada, entre o triunfal e o desgraçado, ainda foi brindada pelo assobio de um jovem presente — que pretendeu, dessa forma, compensar a minha evidentemente péssima autoestima naquele momento —, após o que senti necessidade de esbardalhar mais um niquinho a imagem, e, quando a grande querida da minha amiga que me convidou àquele evento me perguntou se queria comer alguma coisa, pedi, por favor — estava desesperada... —, qualquer coisa de alcoólico. 

Eu sei que Murphy, esse meretrico do genital, professa que quando a coisa está a correr mal, ainda pode piorar.

Chama-lhe tolo.