É tão pouco blogger da minha parte # 4

Diz que na próxima terça-feira pára de chover, e depois começa o frio — aquele que nós, lisboetas, consideramos glaciar (dos 7º para baixo), que parte os ossos e nos põe a chorar sobre as pedrinhas da calçada, a pingar dos narizes, feitos maricas.

Estava de manhã a tentar fazer qualquer coisa do meu cabelo, que o afastasse e me afastasse a mim da imagem da Ovelha Choné. A humidade no ar não permite nada de muito diferente disso. Hoje até o gaseei: pus-lhe spray fixante, numa tentativa de não o deixar sair do lugar, que é a cabeça. Consegui, por isso, fazer dele uma pasta de humidade e cola. A ideia da chegada do frio consola-me, e penso no quão maravilhoso seria poder congelar a cabeleira, para que ficasse quieta-quietinha-sshhht-quieta. Quem sabe não é essa a solução para a manter alinhada naquele mesmo desalinhamento de que eu gosto tanto?

Falo em gelo e lembro-me da primeira vez que fui ao ski, que não é o mesmo que dizer "vi neve". Já tinha ido à Serra da Estrela, uma vez, em miúda, numa excursão do liceu (um bom parolo já fez, pelo menos, uma excursão à Serra da Estrela na sua vida), e não gostei de apanhar frio e encher-me de cieiro até ao nariz e às orelhas. Tinha um namorado novo nessa altura, e correu-me mal também por isso. A neve só é linda e branquinha nos postais e, agora, na internet. Ao vivo, aquilo é um lodaçal frio e cru, escorregadio e duro como mármore polido. Voltei lá em graúda, mas não passei da Torre, e guardo até hoje a imagem de uma mulher grávida que se enrolou num saco de plástico e desceu uma ladeira de neve a rebolar em movimentos cilíndricos por ali acima (ah, era só para não utilizar a redundância). Coitada da criança. 

Um dia, levaram-me a Baquera. 

(Vamos entrar na época das descrições das férias na neve, e eu, para não parecer irónica, cínica, ou sei lá que coisa pior, descrevo já as minhas únicas, em três linhas apenas.)

Vou-vos poupar à piada do sku, porque nem foi bem isso. Foi mais skornos. Detestei.

Carregar skys e bâtons rampas acima, até chegar ao teleférico, foi um calvário, findo o qual, à chegada às pistas, estava tão cansada que só queria voltar para baixo, nem que fosse a rebolar numa saca plástica, como a grávida. 

A minha aventura esquiadora terminou ao segundo dia. Tinha chegado às pistas há cerca de dez minutos, e já dera de testa no gelo, pelo menos, umas três boas vezes, assim bem aviadas, quando anunciei ao espanhol que me dava as aulas, que precisava de descansar, que ia só tomar um chocolate quente (sou tão metafórica) ali ao bar, e ele que ficasse lá com o forfait, que eu até lho oferecia, adios, niño, hasta la vista, e some-te.

Portanto, acabou. Nunca mais lá me apanharam nem apanharão, e aviso já que não percebo essa do bichinho da neve, que, para mim, não passa de um eufemismo para designar o próprio Yeti.