Olhos lindos

Ia a sair do carro quando ela passou. Alta, loira, cabelo comprido, com jeitos de onda, corpo a escopro, vestido esvoaçante, saltos altos, andar de gazela. E um sorriso contagiante, contagioso como uma doença benigna, de uma esperança certa, de um hoje bom, de um amanhã melhor. Tão jovem, tão fresca, tão bonita, tão plena de viço e brilho, tão extraordinária, tão rara.

Deslumbrante.

E — não mas — cega.

A acompanhar os saltos altos, as pernas perfeitas, a brisa do vestido, a bengala.

A acompanhar a bengala, incerta, os passos dela, certos, no passeio da avenida de calçada portuguesa, altos e baixos de cubos desencontrados, dir-se-ia que a conduzir a bengala, cega, e não o inverso. Passos formosos, seguros, e o sorriso, sem queixa ou traço triste. 

Um qualquer indicador lhe segredou que tentava empurrar a porta errada — do banco, já fechado —, e vi-a, claramente, dar uma gargalhada arrebatada do seu próprio engano. 

Veio colocar-se atrás de mim, na fila do multibanco, feliz.

E eu muda, a receber as últimas gotas de uma lição de vida.

Devia ter-lhe dado prioridade de passagem?

Devia, pelas leis dos Homens. Mas nem sempre consigo reger-me pelas regras dos códigos e dos diplomas. Já há três minutos que a conhecia, e não lhe encontrava defeito nem mácula. Imperfeita eu, falha e insuficiente, se lhe desse passagem na fila. À integridade da perfeição dela não faltava absolutamente nada — nem sequer uns olhos lindos.