Eu tenho problemas com tudo # 5

Estava aqui em projectos, planos e mapas para o fim-de-semana, e a tentar perceber por que é que não consigo combinar nenhum evento pós-praia, sem antes ter que passar por casa e autoinflingir-me um potente jacto, acompanhado de purgativo detergente, qual criolina, procedente de banhos purificadores a que me sujeito amiúde horas antes.

É que é assim (como diria essa grande mestra da comunicação oral, Pita Corada): eu pano-me.

Conforme já explanei fartamente — não confundir com gordamente, neologismo acabadinho de sair deste forno crepitante que me encima o corpaço —, eu atinjo o areal, praticamente o alvejo, toda gordurosa de factor 50, e imbuída do luso espírito conquistador, dominador e colonizador: vou para montar arraiais, armar a barraca, criar as raízes, fundir-me com a terra, içar a bandeira.

Ai, que exageros, que estúpida. Vou nada: vou para espetar o pau (chiu) na areia, esticar a toalha e deitar-me em cima dela, mal saia do mar. Mais nada. Estava só a florear a coisa. A grande questão, aqui, a roçar o fracturante, é que já lá chego engordurada — por favor, mais uma vez, não confundir com gorda —, e, por mais anos que passem sobre estas carnes mais ou menos fartas, e também exaustas, a realidade é que não sei comportar-me na praia. Vejo pessoas crescidas ali deitadinhas, um dia inteiro, ao solinho, ora viram a franga para um lado, ora giram a toalha para o outro, e saem da arena (a palavra-mãe é a mesma, apeteceu-me, posso?) totalmente impecáveis, cabelo alinhado, roupas engomadas, pele de galinha tostada, um luxo — prontinhas para qualquer sunset, para sorver o bom do croquete até atingir a dúzia, a tirar as flácidas de misérias maiores, porca miséria.

Já eu, não. Começo a lide esticando a capa, toureando a brisa, ou o vento, tudo conforme se a vaca que se me apresenta é mansa ou brava, respectivamente. Normalmente, o rectângulo da toalha fica, como hei-de dizer?, num desarranjo semelhante ao intestinal. Às vezes, não corre uma aragem, daquelas de nem a bandeira indicadora se mexer — o que, convenhamos, é tenebroso. Uma pessoa também aprecia um certo agito. Sal é igual a vida, ou é a vida que precisa de um pouco de sal, mas a ausência de vento e águas paradas é sinal de sal a mais —, falta de vida, e é por isso que o Mar Morto tem aquele nome funesto de defunto. 

Depois, deito-me nela.

Às vezes, caio em cima dela, tal é a falta de graciosidade com que se dá a investida. Marro-a, em suma. 

Se tenho a veleidade de me virar, procurando consumar um parafuso perfeito, ou seja, que o corpanço fique no exacto local onde estava, pese embora a alteração de frente para verso, já começa a saga: sem me aperceber, fico fora dos limites da toalha, iniciando, assim, o panado arenoso. 

Depois farto-me e vou banhar-me — não confundir com encher-me de banha ou banhas — marchando, a passos firmes (lá estou eu, não é nada, vou aos pulinhos se a p. da areia está a ferver, vou aos zigue-zagues se não está — não vá vir atrás de mim alguma cobra, e sempre a despisto) em direcção ao mar. Habituei-me desde antes de nascer a nunca vacilar e entrar logo, quer encontre a hidrosfera em modo glaciar ou fervente (pronto, é uma hipérbole), até mesmo porque tenho que atravessar através (redundância absolutamente necessária, chiu) de uma enorme mancha masculina que se prostra à beira-mar, quais leões-marinhos, sem juba mas muitos dentes (esta foi só para ver se ainda estão atentos, mas já requer altos conhecimentos em termos de fauna) que, esteja a jogar à bola, esteja a conversar com um grupo de senhoras, esteja a fingir que toma conta da criança, ergue e segue com os faróis qualquer fêmea que penetre a dita mancha num raio de cinco quilómetros, a cinco quilómetros à hora. 

E saio, salgada. O que inclui, naturalmente, a crina.

E repito a panação, já anteriormente iniciada segundo a lógica gordura (formosura) mais areia. 

E ainda me salgo mais umas quantas vezes, até ser arremetida pela perdurável sensação de estar toda a picar e me pôr mas é a andar dali para fora, ou para outro fora, pois fora já eu estou, uma vez que me encontro ao ar livre, livre de preocupações, ónus ou encargos, tal como um passarinho. 

Regresso, então, à grande capital, inteiramente panada, de sal e areia, a picar como um ouriço cacheiro de picos invertidos, cabelos em desalinho, no ar, ar de louca no forno ao sal e sem batatinhas. Expliquem-me só como é que é possível ir directa, neste plangente estado, para onde quer que seja, que não seja uma banheira a fervilhar de ácido clorídrico, muriático, ou, vá, sulfúrico.