Cura milagrosa para as insónias*

* post não patrocinado, infelizmente, que a vida está pelas ruas da amargura, ai que fado faduncho, e eu, numa altura destas, hossana nas alturas, não olhava a meios para atingir os meus fins, que fins tenho? —, não sei, mas sei qual vai ser o meu fim, igual ao dos outros, diz que é para a terra, mas quais quê?, para mim venha a pira, não me quero imaginar comida pela bicharada, ai que nojo, entregue à bicharada já eu estou — e até aceitava que me dessem umas lecas em troca de estar para aqui a dizer que eles são mesmo bons, é que são bons nas horas, a todas as horas do dia, pois se o resultado da ingestão do líquido que eles produzem foi uma noite de estrelas, de bonança, de bebé ou de criança, é sinal que aquela pinga, pinga bem e só faz bem, e vem pelo bem, bem vinda.

Refiro-me a isto

Isto é um biberon, babes.

Isto acompanhou o meu jantar de ontem. 

Cartuxa, tintol, é pomada líquida que cura todos os males — e, se é pomada, há-de curar pele e músculos, mas, sobretudo, ou tão só, o cardíaco, e daí lhe advirá a fama de unguento, bálsamo de dores embalsamadas —, com gosto a frutinha, que gosto tanto, suco negro que aplaca o negrume da existência, ou, pelo menos, o lado negro dela, quando se põe a preto e branco.

Cartuxa, espingarda carregada de cartuchos certeiros que me caçaram como gazela, que não bebi Gazela mas me levou ao tapete, ko.

Saí do restaurante pelo meu pé, a direito, usei o pé direito, usei o outro também, e, direita à cama, atravessei, impávida e serena, uma das noites mais bonançosas de todas as minhas existências passadas e futuras.

Ainda aqui estou, cheia desse sereno que acompanhou a impavidez, e nem sereno havia ao relento.