Diálogos à sombra # 9

A genética tem destes acasos. Pus eu uma multidão no mundo, para que o mais parecido comigo fosse, precisamente, o único que veio sem pipi. E é à mesa que se acentuam essas semelhanças. Não só travamos diálogos que, aparentemente, mais ninguém entende, como também obedecemos a um ritmo muito próprio no relato das nossas histórias: começamos a contar, depois fazemos uma pequena pausa - achamos nós que pequena, que há-de ser tão pouco, que todos se convencem que a descrição acabou, e começam a falar entre si -, não sei se para respirar (por o início do relato nos ter desgastado a esse ponto), para fazer um rewind à memória, ou, simplesmente, porque nos pára a boneca (no meu caso, no dele será um boneco). Acho eu que são pequenos stops cerebrais, como defesa de tanto carburanço. Certo é que, assim acaba a pausa, damos os dois o mesmo suspiro e reclamamos o regresso ao diálogo e à vida real - Eu ainda não tinha acabado a minha história... -, grande parte das vezes, inutilmente, uma vez que, à nossa volta, já se gerou outro assunto que não diz respeito ao nosso, interrompido, ou o nosso já ficou lá para trás, desmemoriado. Normalmente, socorremo-nos um ao outro, Acaba lá, que eu estou a ouvir-te. 

Maneiras que temos diálogos frutíferos, a dois, assim, deste género (começa ele):

- Olha, se o mundo fosse acabar, que comida é que gostavas de comer?

- Leitão da Mealhada.

- Eu queria Nutella. Só leitão?

- Não. Um saco de cajús, também.

- Eu, era Milka de Oreo, também.

- E manga. E mais umas frutas, já agora.

- Uma coisa te posso garantir: eu não morria virgem.

- Olha, nem eu.