Velhas máximas sobre os homens que nunca ninguém me ouvirá dizer # 3

Os homens não servem para nada

Só quem nunca, como eu ainda há pouco, aflitinha que estava para abrir um frasco de tremoços, é que pode afirmar uma leviandade destas. No meu plano dietético estão previstos e não punidos os tremoços, aqueles que gozam da fama de marisco dos pobres, que eu acolho no meu pobre seio de pobre, quantas vezes de espírito, quantas vezes de nobre (isto não é verdade, mas rimava e a métrica é quem mais ordenha). 

Porque até me ajeito a desentupir canos e consigo não vomitar as tripas diante daquela papa preta, de nhanha e cabelos, com cheiro a inferno, que de lá extraio; 

Porque até lembro uma pistoleira a sério quando uso o berbequim;
Porque até prego pregos nas paredes (sem cair um naco de estuque para o chão e tudo), e amigos do senhorio que não tenho (o senhorio, que amigos acho que ainda me sobram), e aqueles preguinhos de plástico muito horríveis que se inventaram há uns anos, mesmo sem martelar a unha contra a parede; 

Porque até sei atarrachar para o lado certo e sei o que é uma chave de quatro. E sei desatarrachar, também; 

Porque até pinto paredes, com rolo e esmero, e trincha e preceito, pareço mesmo o Michelangelo, mal comparado.

Toca a abrir frascos, e eis-que-me assemelho logo a uma menina. Até coloco a manita esquerda, porque eles (os frascos) abrem para a esquerda, e faço força e respiro, força e respiro, qual puérpera em pleno Lamaze, tudo sem epidural, depois chamo reforços tão femininos quanto eu, ainda tenho que ouvir "Calma. Nós somos mulheres independentes", já eu desisti da independência, do separatismo e da guerra dos sexos em geral, e de provar o que não valho, a hora é de aflição, o tremoço boia à transparência do indescerrável frasco, é clamar pelo homem e aquilo são 3-2-1 segundos agarrado à tampa — e, subitamente, ela move-se.