É que nem um soldado Ryan para resgatar eu tenho

Estou a sofrer por antecipação. Daqui a três dias, metem-se os quatro num avião — socorro, no mesmo avião! — e vão passear para 2792 quilómetros de distância de mim. É toda uma bola que se me forma ao nível da garganta, e que me vai atormentar a glote enquanto um outro avião — socorro, o mesmo avião! — não mos trouxer de volta. No momento em que o passarão metálico descolar as rodinhas do solo com toda a minha fortuna lá dentro — com todas as minhas vidas —, tenho a certeza que o meu coração vai voar tão alto como ele: saído, boca fora, projectado a jacto, disparado como uma bala, atmosfera adentro, até trespassar as nuvens e perder o oxigénio que lhe sustenta a vida e a batida. 

Quando voltarem, regressa com eles a vida em mim.

(A ver se meto uma cunha ao comandante e lhe peço para ir devagar e voar baixinho.)

(E, quando voltar, idem.)