E eu que me julgava irreverente

Chego magistralmente atrasada, segundo os meus parâmetros: dez minutos, para mim, são uma imperdoável falha, que me pune e penitencia, e me faz chegar aos sítios toda congestionada e ansiosa, furiosa com a falta de respeito que estou a praticar. O boi pediu-me biberon, aquilo consome mais gasolina do que um Fórmula 1, e isso devorou-me, irreversivelmente, os tais dez minutos da minha perdição.

O botão da porta não reconhece o meu dedo da mão esquerda, porque há-de implicar com tudo o que não seja direito, estabelecido e legal. A alternativa, a contramão e o lado B, talvez por isso mesmo, não sendo obrigatórios, são mal vistos, e, algumas vezes, proibidos. Registei um dedo da mão esquerda no sistema de abertura da porta, e deve ser com isso que ela embirra.

À terceira tentativa — que é sempre de vez —, lá apita a porta, que se abre.

Não está nenhuma das pessoas que vai reunir comigo. Aquela que convocou a reunião chega com uma hora de atraso, senta-se, instala o pc e anuncia que vai tomar um café e fumar um cigarro.

Um homem senta-se à minha frente e pergunta-me se se pode sentar à minha frente. Respondo com um esbugalhar de olhos, e ele insiste na estupidez: "Importas-te que fique a olhar para ti?". Não respondo e continuo a escrever este post. Então ele fala-me no parto dos filhos e no quão lhe custou assistir ao corte entre a vagina e o ânus.

São 11:50 da manhã, a reunião que começava às 10:30 ainda não começou.

Perdi toda a minha irreverência, neste momento.

Não, minto: vou-me embora daqui, porque tudo ultrapassou todas as marcas. Sou demasiado irreverente — e obediente às minhas convicções pré-concebidas.