A minha ratinha

Não sei se me falta assunto, ou se desconsidero os temas que tenho na calha, acabando por deixá-los encalhados, qual solteirona — mas sem o azedume e os sonhos delirantes —, alguns rascunhados, outros escritos e escarrados na mente que fervilha, ferve e nem sempre apita, como aquela panela —, outros ainda parecem-me extremamente fracturantes, que aquilo dão mais a ideia de serem machados no osso, pode ser o fémur ou a tíbia, a talhar as tábuas do meu caixão, como o povo que lavas no rio, vade retro, ou vá de metro, mas longe, a talhar a talhe de foice as minhas verdades, ou sou bem capaz de ser apontada como ceifeira e vá lá buscar o martelo, se eu fosse carpinteiro, casava com uma ceifeira, e o melhor, às vezes, tantas vezes, é ficar calada, que ainda me crucificam entre dois ladrões e me colam o rótulo de esquerda caviar, logo eu, que não gosto de ovas, ainda um dia alguém me vai explicar essa de os ovos dos peixes serem feminino e os das aves serem masculino, mas dizia eu, a mim faz-me cá uma neura comer milhares de peixes de uma colherada só, sinto-me cardumicida, e sim, fui eu que inventei esta, porque sou uma neologista, olha outro, neologista é também um neologismo, ando a mover-me demasiado à vontade na minha língua, parece um trapo, de trapos, haja alguma coisa em mim que é novo, velhos são os trapos, que é mesmo o que eu pareço às vezes: uma boneca de trapos, tantas são as cicatrizes que juntei ao longo destes séculos desde que aqui aterrei, e por falar nisso: andava eu a ver álbuns de fotografias, meus, naturalmente, que aqui há uns bons noventa anos ainda havia disso, e não me reconheci em nenhuma, estou mesmo gagá de todo, olha eu tão loira — um acidente químico aliado ao sol de um Verão fez com que me transformasse na loira mais pirosa e mais mal vestida da minha casa, que até mais burra fiquei — olha eu tão magra, olha eu tão nova, a verdade é que eu não estava em nenhuma, aquilo era outra, até que vi as da primeira infância, e era eu em todas, tem graça, tenho a impressão que passei de lá para cá, de bebé e miudita — era mesmo miúda-minúscula, cabia na caixa de sapatos de um gigante Adamastor até para aí aos dez anos, e ainda hoje, se me enrolar bem — até anciã, que sou hoje, ancienne naquele bom sentido de relíquia, a porcaria de um tesouro que já não se encontra igual, velha raposa a quem puseram um par de olhos de criança, embora não goste muito da imagem, raposas não, que detesto esses casacos, sou demasiado amiga dos bichinhos, nem as vacas das melgas que me marram eu sou capaz de matar, devia mas era ir para o Guiness Book como a figura particular, por oposição a pública, que poupou a vida a mais seres vivos, designadamente os que não interessam nem ao menino Jesus, e daí o grande mistério que é: por que é que ele os criou?, se era para termos que os pantufar contra um azulejo ou um móvel de estilo, tipo estilo império e estilo iqueia de Alfragide, desses mesmos onde, um dia, se Deus quiser, ou mesmo não querendo, há-de assentar uma estatueta da minha pessoa, cheia de insectos aos pés, como a padroeira da melga e do mosquito, Santa Linda Porca, ou Santa Linda Blue, e acho que é por isso que eu ando a tentar o volte-face, a ver se me safo da fama suína, ou já nem sei por quê, olhem, vinha aqui contar a história da vida da minha ratinha, que é o rato do meu computador — rato de portátil, e, ainda por cima, cor-de-rosa, é uma ratinha, certo? —, mas dispersei-me ligeiramente do assunto, sou capaz de voltar mais tarde, com mais tempo e mais calma.