Overbooked

Estou cheia de tarefas pequeninas que, todas somadas, me enchem o dia de cansaço e frete.

[As férias da minha empregada são a minha tormenta. Volta, Sandra, não estás perdoada, mas volta na mesma.]

[Pronto. Agora tenho-os a pensar "Coitadinha, tão titi, até precisa de empregada". Môres, eu explico: a vocês, aparece-vos tudo feito, mas ó: a varinha de condão não existe. Aquilo de a casa-de-banho aparecer sem os vossos pêlos, as vossas camisas passadas a ferro e as refeições prontas, não foi a fada madrinha que fez. E tenho-as a pensar "Olha-me a gaja, tem empregada e ainda se geme, a dondoca". Môres, é simples: experimentai só uma semana de uma casa com seis marmanjos, todos — eu incluída — com a PDM do desporto e a PDM de vestir roupa lavada todos os dias, o que equivale a duas mudas de roupa por dia, e depois, só quanto a isso, falamos. Uma máquina (mínimo) com um tambor de sete quilos, 21 metros de corda todos os dias, hã? É para valentes, eu sei. Coisa boa: o ferro não queima calorias nenhumas. Só a pele, se não tivermos cuidado. Explicação simples: os braços estão baixados. Queimam-se mais calorias a secar o cabelo dez minutos do que em duas horas ao ferro. O Murphy, ou outro gajo qualquer que pensou isto assim, é um cabronete dos bons.]

- Ferro — já dei para esse peditório por hoje. Calhou-me, no meio do rol, uma porra de um lençol de cama de casal com elásticos. Tive vontade de armar a tenda, ou uma boa barraca, meter-me lá dentro e fechar para obras. Ou balanço. E gritar ao mundo — o meu mundo — que não sou de ferro. Não sei se perceberam a piada. Eu sei que sim, mas eu é que levo algum tempo a perceber as minhas próprias piadas, e depois acho que toda a gente tem que ser como eu. Assim leve.

- Costura — no plural. Estava languidamente a passar a ferro, quando descubro que a renda de um jogo inteiro de lençóis está a precisar que eu lhe deite a unha e a linha e a agulha. De caminho, coso a bainha a uns calções e refaço a parte de baixo de um biquíni, que tem umas cuecas que nem a minha avó, nascida no século XIX, era capaz de usar. 

- A p. da máquina da roupa está a lavá-la — já vou ter que a estender. E, mais tarde, recolher. Mais tarde ainda, passá-la. Tudo isto, são planos a muito curto prazo, que o calor e o vento, quando juntos, formam um verdadeiro conluio contra mim. No fundo, a minha vida actual resume-se ao ferro. Que ferro, melhor não diria o Ega.

- Casas-de-banho — são duas. O pessoal lava-se, defeca e escova dentes num sistema de roulement que é uma aflição. Têm que ser limpas diariamente. O ideal seria o bidiário, mas olha. Ou então, que se limpassem sozinhas. Era fechar a porta e carregar num botão. Shark Tank, alô? Ou pedir ao povo que fosse defecar ali ao café. E lavar-se na rega automática destes relvados frondosos. 

- Lavar a gaiola — tenho que pôr comida nova e água limpa ao Bernardo e à Bianca. E lavar-lhes a casa, que eles não são capazes sozinhos. Eu sou a Sandra deles. Mas não meto férias, porque não há cá democracias nem leis laborais entre nós três.

- Responder a mil mails — e nenhum é profissional, ao menos isso. Há, pelo menos um, que posso adiar por mais um ano, visto que já leva um atraso de meses. Mas há outro, que é urgente. Uma das minhas duas melhores amigas escreve-me assim, no meio de um arrazoado [desculpa, comadre, se me estás a ler. Eu sei que não]:

Fui criada na serra, só comia alimentos do mais saudável que há, fruta só da época, caía e levantava-me, o meu pai nunca conseguiu tirar-me as rodinhas pequenas da bicicleta, nunca caí num poço, apanhava cerejas e punha nas orelhas a fazer de brincos, percorria a quinta em cima do burro do Zé (nosso empregado) e contava-lhe o ultimo episódio, radiofónico, do “simplesmente Maria” e as notícias da crónica feminina. Só felicidade.

Tudo apontava a que viesse a ser uma guerreira. Afinal, aos [diz a idade] estou neste estado, com uma caixa de remédios que, dum lado tem a Lua e, do outro, o sol não vá baralhar os 7 comprimidos e falecer da cura. É triste porque (dentro do género) já fui gira.

Ora, isto é preocupante. Tenho como missão, desde ontem, devolver-lhe a auto-estima, porque da dela depende a minha: fomos praticamente criadas (não a dias) juntas, temos a mesma idade e, se ela se sente feia, eu sinto a obrigação de me sentir feia. E não consigo. Tenho que lhe escrever e, para isso, preciso de recolhimento espiritual, que não sei onde vou desencantar.

- Também gostava que me sobrasse algum minuto para procurar uma bicicleta que eu cá sei, para oferecer a uma querida das minhas, para lanchar o meu iogurte da avenida de Roma, para ir à praia e não apanhar a ventania que apanhei ontem, em que ia ficando soterrada, eu e a minha toalhinha. 

Já só falta uma semana para ir de férias.

Ainda falta uma semana para ir de férias.

Genitais.