Henriquinho

Eu quero ser engenheiro informático.

Aqueles olhos. São aqueles olhos que se mergulham enormes e me dizem que sim a tudo, mesmo ao que não pergunto e ao que não ouço em resposta. Até podiam estar a dizer pedreiro, torneiro mecânico, estivador, ou outro desperdício de tão boa cabeça a dar para muito mais, que era capaz de ficar feliz só do feliz que os vejo assim.

Dizia-me a professora primária que lhe ralhava, quando ele se portava mal, 

mas depois, ele olha para mim com aqueles olhos, sabe?

Sei.

Era engenheiro, o meu pai. 

E tinha aqueles olhos dele, que olhavam para mim com o mesmo deslumbramento de quem vê o outro seu, muito além do outro eu, e dizem que sim, és minha, és eu, somo-nos para sempre, sem reservas, nem condições, nem excepções, nem cláusulas de garantia. Um amor igual, mas inverso — invertido, mas não oposto.

Ainda vais conseguir matar-me de orgulho em ti, Henriquinho.

Enganaste-te no nome dele, chamaste-lhe o nome do teu pai.

E ele, que me conhece melhor do que o que vê no reflexo, desde antes de nascer e de eu me nascer enquanto nós, acerta,

Não se enganou, não, a mãe chama-me o nome do nosso avô quando eu digo que vou ser engenheiro. 

E sempre, de todas as vezes, que aqueles olhos se mergulham enormes.