Há homens melhores do que eu

Não se percebe a mania, que algumas pessoas têm, com a perfeição. E depois gabam-se de serem perfeccionistas. Ser perfeccionista é um defeito, é um exagero, é uma compulsão, é um transtorno obsessivo, é a canalização, mal enjorcada, mal encanada e entupida, de uma frustração qualquer. Querer fazer bem feito, é normal, é ideal, é preferível. Recompensa a nível pessoal, profissional, social, e até amoroso. Querer ser sempre o maior, o mais alto e o melhor em todas as empreitadas, é só uma perda de tempo e uma fonte de lágrimas, nem que seja daquelas secas, que escorrem pela garganta. E, vá, que depois se transformam em tiques e em alergias e outras manias que tais.

O meu blog, por exemplo. Eu não quero, nem tenho capacidades, para tornar o meu blog o melhor do mundo, ainda que por mundo eu entenda a nossa pequena blogobola. E isso não me chateia. Eu gosto muito do meu blog, adoro a minha Porca, de tão melhor do que eu ela é, e de tão pior também, mas tenho a perfeita percepção de que existem trezentos milhões de blogs mais lidos, mais interessantes, mais duradouros, mais-mais, do que este meu. Também não estou cá para sempre, e é um alívio pensar nisso.

As pessoas não são perfeitas. Têm um olho maior do que o outro, os dentes tortos, a barriga saliente, um cabelo esquisito. As pessoas têm características únicas, de tom de pele, olheiras de guaxinim, sinais de nascença, queixos tortos, têm cheiro, sabor, temperatura, textura da pele, timbre, tom e som na voz, maneira de andar, gestos de cabeça, sombras no olhar, e é tudo isso que as faz maravilhosas. Uma pessoa bonita, linda de morrer fulminado, normalmente, é só isso, porque esse isso forma uma barreira que intranspõe para o resto que possa existir. O que é verdadeiramente importante, como se costuma dizer, é que cada um se sinta bem na sua pele.

Eu tenho muitos defeitos. Parti a cabeça vezes a mais, fui operada a mil pedaços, o meu corpo tem uma longa história para contar, que nem eu tenho paciência para ouvir completa. Os meus dentes, não sendo tortos, não são direitos, mas são os meus e eu não quero outros. Tenho um pé maior do que o outro, o que é um aborrecimento para comprar sapatos fechados. Tenho marcas, manchas, calos e pêlos. E os braços mais gordos do universo, que me dizem, todos os dias, que nenhum ET tem uns braços assim. E, no entanto, sou linda. Sou completa. Sou inteira. Não sendo perfeita, sou perfeita. Ao contrário do meu blog, vou estar cá para sempre. Sou eterna — pelo menos, enquanto durar.

Dou comigo a cantar-me isto, tantas vezes, que quase acredito nas mentiras que me digo, e nas verdades que me peço para nunca me revelar.

(Independentemente da controvérsia que me inspira este senhor, o poema que ele aqui canta fala comigo. E diz-me coisas certas, e nunca demais repetidas, ao contrário da história da minha vida.)