É só canseiras

Este fim-de-semana voltei ao ginásio, após pausa de duas semanas que, na realidade, foram três. Mas o femedo mente sempre nestas minudências — diz que pesa menos cinco quilos do que pesa na realidade (eu? 59, para vocês, mas a p. da balança encravou ali nos 60 e dali não sai, dali ninguém a tira), diz que fuma menos cigarros do que fuma efectivamente (eu? não fumo, mas é um dia fartar-me e deixo de deixar de fumar de vez), diz que usa uma copa acima do que a que a natureza lhe deu (eu? andei anos com a copa errada e num desconforto que até rangia os dentes contra a Caresse Crosby — claro que googlei, olha a fedúncia), diz que tem 39 anos até uma hora antes de fazer 40 (eu? há meses que digo 84, que diacho!) e etecetera. 

Tudo estava no seu lugar, exceptuando eu, que acho que engordei uns bons três quilos, não sei como. Ah, já sei como: comendo. 

(Isto é tão pouco blogger da minha parte, agora a sério: não tinha começado tão bem, a dizer que tinha ido ao ginásio, e não sei quê?, mas não, já tinha que vir com a verdade nua e crua.)

Por falar nisso, não me falem em nua e crua, que me lembra logo do incómodo que senti ontem, ao sair do duche, com aquela tipa do vozeirão sentada mesmo ao meu lado enquanto me vestia, que ainda tive que lhe fazer cara de poucas amigas, do género nunca viste?

Novidades, só uma, que espero que seja passageira: um espécime de calções excessivamente curtos, uma perna (musculada xxl), tatuada 94,3 %, depilada 104 %o, barba cerrada à lumber (diz-se lamber), e urros à bicho. Cada elevação de alteres, um urro, cada descida de alteres, outro urro. Foi giro, para variar, por uma vez, fazer ginástica na jaula dos ursos.

O PT quer dar-me um treino personalizado, e eu digo-lhe que sim, porque sei que não será dado, será vendido. A ilusão de que é pelos meus belos olhos que ele se oferece para me tonificar dos pés à cabeça, já eu não tenho, sobretudo depois da tareia que ele me deu o mês passado e da qual ainda guardo mágoas. É o da Bunda, sim. 

As senhoras continuam a vestir-se para o treino de uma de duas formas: ou vestem tudo o que é trapos que tinham lá em casa — porque é para suar, porque ainda não têm a certeza se é para continuar, porque se estão realíssimamente nas tintas e nas lonas —, ou vão com os outfits que compraram para ir andar com as amigas, e usaram naquelas raras ocasiões em que, determinadas, se puseram em marchas pelos passeios da cidade, casacos de treino amarrados às cinturas, garrafinha de água para beber aquele litro e meio por dia, a acharem a outra em muito pior estado, mais flácida, mais larga, mais acabada, mas em que até aproveitavam para pôr a conversa em dia, e faziam as suas paragens, que aquilo de falar e andar ao mesmo tempo é uma estafadeira, e entre uma e outra, mais vale exercitar o músculo mais forte do corpo humano, que é a língua, e deixar lá as pernas e o rabo descansados. Um dia, uma desiste, porque chove, porque tem um casamento, porque lhe doem os pés da caminhada da semana passada, porque está mais pesada do que quando começou, e a parceira, triste, só e abandonada (gelada, gelada), inscreve-se num ginásio mesmo à porta de casa, que isso de andar cansa muito. 

À saída, apercebi-me que havia uma venda de vestidos, ali a dar sopa, e pronto. 

Eu sou aquela pessoa que vai ao ginásio e vem de lá com dois vestidos novos.

São um bocado à velha, mas eu fico linda com eles. Uma velha linda, mas, ainda assim, velha. Ou melhor, Linda.