Diário de fora de bordo

Noto menos tatuagens, menos celulite, menos edemas linfáticos e menos obesidade do que nas praias limítrofes à capital. Chego a imaginar que tudo isso se perdeu na A 2.

Ficámos instalados num sítio onde cabemos todos e mais algum. Por isso, trouxemo-lo também, neste caso personificado na bela Inês. Parece que é mesmo verdade que antes mais um do que menos um. E que onde cabem seis, cabem sete. O coração dos pais é elástico, assim como as casas na praia. Junto mais água ao feijão, que é como quem diz, compro mais uma lata de feijão e comemos sete à mesa como quem come o repasto mais requintado — que é.

Pelo menos, desta vez, não fomos recebidos por uma careta desconfiada, na entrega das chaves da sua alegre casinha, tão modesta quanto não eu. O ar carrancudo dos senhorios temporários chega a ser enternecedor. Recebem o pagamento à cabeça, e fazem a cabeçorra de quem duvida se seremos gentes de confiança. Como se isso nos impedisse de agarrar as chaves e mandar vir os quarenta ladrões, abre-te Sésamo, cessa-me o castigo, tão Doces que elas eram. Desta vez, ditou-nos a sorte, ou as coincidências que a vida não tem, um senhorio gentil e cheio de salamaleques. Salamalek, estamos mais perto de Marrocos.

A Inês faz um bolo de chocolate que nos põe a todos em prantos e vale de lágrimas, a pedir por mais, indiferentes à linha (e à tesoura e à agulha, de que precisaríamos, caso continuássemos a este ritmo). O rapaz diz, de duas em duas frases, "Eu só quero o bolo da Inês". Metafórico, ou não fosse ele filho de quem é. Ainda bem que não se chama Pedro.