As coisas que eu vou desencantar ao baú # 7

01.08.2009

Erros meus, má fortuna, amor ardente

Estou pasma. Isto não se faz.

Domingos Amaral. Só ainda não li o mais conhecido dele (“Enquanto Salazar dormia”), porque tentei e não agarrei. Mas hei-de. Li o “Já ninguém morre de amor” – sim, pois, os “meus títulos” têm, geralmente, a palavra amor. Há quem só compre títulos com a palavra chocolate (está provado, não inventei nada). Esse romance é uma pérola de bem escrito. Notável a passagem em que o protagonista perde o filho na praia. É aquilo mesmo, sem tirar nem pôr.

Peguei no primeiro romance dele, “Amor à primeira vista” e dou com ele cravejado de erros ortográficos. A colocação das vírgulas caótica. Estou na página 30 e tais e já não me apetece continuar a ler. Sinto-me roubada. Paguei 13 euros por este rascunho.

Começo a suspeitar que tanto os nossos autores como quem lhes faz a revisão gráfica confiam demasiado no corrector ortográfico do word. Só que ele não distingue erros de sintaxe. Tanto lhe faz que escrevamos à ou há, sabe lá ele o que é que é o correcto naquela frase! Mas deixar passar lês-te em vez de leste (2.ª pessoa do singular, verbo ler, indicativo, pretérito perfeito) é de mestre. Mestre de obras, bem entendido. E mal comparado. E sem ofensa aos mestres de obras.

Andei à procura da editora para lhes escrever a dar conta dos lapsos. A Casa das Letras é uma “subeditora” da Oficina do Livro. Não tem site próprio. Na Oficina do Livro não existe um mail ou um campo para comentários. O livro que estou a ler nem sequer consta do site. Penso que não existe. Será fruto da minha imaginação tortuosa, ou do meu delírio enquanto purista da língua.

Cansada de dar murros em pontas de facas, e a sentir-me uma andróide, pus-me a reconsiderar a minha postura diante das letras. Serei uma fanática solitária? Serei a última das amantes do português bonito? Qualquer das hipóteses me serve à luva. Já nem procuro a origem deste rigor. Montanhas de gente que teve os mesmos professores que eu, e está-se nas tintas para as cores do texto. Quantos não chegaram à faculdade a dar erros de palmatória, quantos não saíram de lá a escrever mal na mesma, ou ainda pior, depois de um crivo tão mais rigoroso que o do liceu? E ainda se viram para quem os corrige a chamar nomes, ainda que essa correcção seja privada e subtil. Dá a sensação que têm orgulho no erro. Estão na moda.

Nem me vou alongar para o assunto blogues. Isso então, é vasto pano para mangas. Li há pouco uma frase que me chocou mas, até certo ponto, me ajudou a encontrar um fio condutor para o meu próprio blog. Dizia mais ou menos isto: “Os blogs são diários virtuais de frustrados que não têm coragem de dizer as coisas cara a cara e vão para ali vomitar as suas ideias estúpidas”. Depois de ler a tal frase passei a ter uma preocupação acrescida com este blog que, como repito, nem sei se alguém lê, para além de duas ou três pessoas que sei que sim. É a preocupação de não personalizar posts, de não dirigir canhões a ninguém, de não aproveitar para destilar, num espaço que, de uma forma ou de outra, é um espaço público. Apercebi-me que o melhor que tenho a fazer é mesmo tornar-me autista virtual, depois de me ter tornado autista gramatical. É não cair em erros, e não dar erros — por uma questão de respeito para com quem me lê. Ainda que ninguém me leia. Eu leio-me.