Fui-me à boca da urna

Negra, medonha, fria, seca, sem lábios, com mil dentes, que mastigaram o meu voto até o transformarem num bolo alimentar de papel, ou em nada, lá misturado com tantos, que fará a não diferença que é a indiferença ali no meio — e nunca acreditei na máxima da gota de água no oceano. 

Fui toda vestida de preto, calhou assim, porque o preto me calha à sorte e à má sorte quando preciso de me esconder nas sombras e o sol se esconde de mim. Ou tenho a mania, como se o sol me ligasse alguma coisa, coisa suficiente para jogar comigo às escondidas. Também sou um bocado dramática, e posso ter sido urso noutra encarnação, que mal vejo o céu toldar-se com as cinzas do Verão ardido, apetece-me enfiar-me de cabeça numa gruta, mesmo que estreita e escura, só para não ter que passar pelos intervalos da chuva, e menos ainda por ela. 

Disse quem me viu sair da secção de voto que eu levava, ou trazia, cara de condenada, e era isso mesmo: venho de lá sempre com a sensação de ter feito uma grande asneira, como quando, em miúda, metia os dois pés, calçados, dentro do balde de lavar o chão, só que agora já não tem graça, porque ninguém vai ralhar comigo. 

Preciso de sol.