Já me estragaram o arranjinho

Ia eu tão animada conduzir até à 125 azul, eis que me arranjaram boleia. Os maricas, devem ter-se temido da minha condução, e não sabem eles da missa a metade. Assim, vou com as outras, como a Maria, e mais dois prestativos — diz que um deles vai ao volante. 

Discutia-se calorosamente (literalmente, pois torramos a 32º aqui na capital) quem é que ocupará o lugar do passageiro da frente. Por acaso, lembrei-me de avisar que enjoo de carro (ainda mais se, conforme está traçado nos maquiavélicos planos daquela gente, se tratar de um Mercedolas: aquele pivetinho a carro novo, a estofo da napa, a ambientador eucalíptico, o raio do motor que não se ouve, aquilo tudo muito veloz e leve, é coisa para pôr a menina entre os verdes e os azuis, chegando ao destino qual avatar — parecendo que não, eu fui nada e criada para andar de carroça puxada por bois, por caminhos de cabras. Tudo o que seja um nico mais evoluído do que isto, põe-me as tripas e o conteúdo gástrico à vela). Vai uma delas e sugere que eu vá à frente, onde, como é sabido, se enjoa menos. Ponderei aquela possibilidade por cerca de três a quatro segundos, findos os quais concluí:

- Olha que não sei se aceito. O lugar da frente é o lugar do morto. E, entre chegar lá toda vomitadinha — e, cereja no topo, mais magra —, ou morta, antes a primeira.

Choquei-as. Só me dou com flores.