Miguel não é malandro

Instada por Miguel, o mestre, e apenas à terceira tentativa (dele), cedi e fui a uma aula de dança.

Sou tão difícil. 
Sou tão fácil.

Mas dá-se que sofro de passwords: praia; dançar; sushi; vegetariano, e mais umas quantas, e têm-me lá certa e sabida. 

A aula foi-me oferecida por ele, uma vez que é à quinta-feira, e não cabe no meu horário. Mas ó: ele é um comercial, quer vender planos, tem todo o interesse em agarrar lá mais gente em horários onde se insiram as aulas dele, e também interesse em ter gente nas aulas que dá. Não estou para aqui a dizer que ele me quis na aula pelos meus lindos olhos (ou feios, dependendo da perspectiva, dada a situação actual de um deles. Pareço o Demo). Acontece ainda que eu sou este poço sem fundo de ternura, mas também gosto de receber miminhos.

Certo.

E foi lisonjeiro ter-me oferecido a aula. Foi.

E foi lisonjeiro ter dito, no início e para o povo, que eu devia ir para o palco, para o lado dele. Também foi.

Mas eu não fui, cá por coisas. Ainda por cima, chamou-me Marisa. Não sei onde foi ele desencantar este nome, mas é repeti-lo e terei que passar a chamar-lhe Manuel, a ver se ficamos quites.

O Miguel é pequenino, mas dança esplendorosamente. Dança tudo, bate as latinas todas de seguida, hip hop, depois afro melhor do que as pretas. Mesmo, sem exageros, favores e, sobretudo, sem racismos. 

Arranjou-me um problema novo, pois já não me chegavam todos os que já possuo (ou me possuem a mim, melhor dizendo): mudar de plano, para ter acesso às aulas dele.

Sector comercial do ginásio - 1; Linda, a influenciável - 0.
De entre outras, dançámos esta:

Only love bring us together 

(O melhor é continuar a dançar)