O rabo do gato

Diz a sabedoria povina que o rabo do gato é o mais difícil de esfolar, e eu acredito, mas não sei. Nunca esfolei um gato, e espero que não haja para aí juízo final que me ponha nessas andanças. Para já, porque sou alérgica ao metal e aquilo da esfola deve fazer-se com armas brancas e contundentes em inox, e depois, mas não por esta ordem, porque eu amo kitties, mas as coisas são como são, e se fosse para matar a fome aos meus, Jesus, se não esfolaria um gato?, esfolaria, pois (até um tigre branco, quanto mais um gato), antes ele do que eles.

Bom.

Não é. O rabo do gato é mas é o corno maior e o mais duro de roer. Isso sei, porque estou a roê-lo com todos os meus 28 dentes (os sisos do juízo foram-se os quatro que foi uma festa).

Trabalho em fim de prazo, é tão evidente que o vou cumprir, que só me apetece incumpri-lo. Estou que não me aguento, a arranjar motivos para fazer mil intervalos (este é um deles), e a beber água.

Uma delas convenceu-me que devo beber dois litros de água por dia. São onze da noite e bebi cerca de 500 mililitros. Meio litro. Estou em pré-afogamento, já pensei em chamar o Instituto de Socorros e tudo.

Se calhar, hoje não bebo mais e amanhã bebo quatro litros, para compensar. Três e meio.

Por outro lado, obrigada a Pedro, aquele santo metereológico: vai manter-se este tempo horrivelmente primaveril até ao meu D-Day, e, lá para sábado, já posso voltar a meter ondas debaixo de ondas, que é como quem diz, a cabeça no mar, que dessa água não beberei, nem em pré-afogamento entrarei.

(Tenho que parar de subestimar esta veia poética, que é praticamente uma variz!)