Eu tenho problemas com tudo # 7

Aqui há dias, entendi que queria pôr o mail do blog no blog. Então, pus. Queria estar mais perto de vocês, môres. Mas não estive. Ninguém me escreveu.

Minto, descarada.

Escreveram-me duas pessoas, que não têm nada a ver com os meus conteúdos (literários e gástricos), pelo que posso presumir que têm daqueles motorzinhos de busca, de que agora não me lembra o nome, cheios de pistons e turbinas, e que sacam os mails às incautas, sabem?

Escreveu-me uma pessoa da Oriflame, que preza de tal modo a empresa para a qual trabalha (colabora, ou assim), que, no próprio mail, pôs a designação da dita com um erro, e chama-lhe Orifame. Infame. Fame, I'm gonna live forever.

E escreveu-me hoje um senhor espanhol, que não usa vírgulas num texto gigante e, nos exactos locais onde eu poria pontos finais para descansar e, finalmente, já roxa, encher os pulmões de ar, aí sim, usa a vírgula. Discorre por ali abaixo acerca de um protejo (deve ser um protejo de arquitutera para disléxicos), que nunca me chega a dizer qual é ele, vai na volta e é para ir a monte para Badajoz dar de comer aos pombos, que é como quem diz, mas ó, eu para isso nunca dei, e já não dou na mesma, que estou esfarrapada e cansada para cair nessas lérias, por supuesto. 

Portanto: vou retirar o mail. Gostei muito deste bocadinho, mas ninguém merece. Nem mesmo eu.