O gajo é parvo, mas eu amo-o

- Dói-me a borbulha.

Anda a massacrar-me, há um dia, com uma borbulha que lhe dói, e que seria completamente invisível se ele não tivesse andado ali a "tentar espremê-la". Imagino que com as unhas sujas, à bruto, até escalpá-la. 

- O que é que queres que eu faça?

- Que ma espremas.

- Então, está bem. Mas vê lá se não te dá a mariqueira que deu à tua irmã, que até me desmaiou nos braços.

Isto é verdade. Uma delas desmaiou, uma vez que lhe espremi uma borbulha. Devo ser um monstro. E devia ter-me servido de lição, mas parece que não.

- Vai doer? 

- Vai.

Ajeito umas almofadas em cima da minha cama, construindo, assim, uma mesa de operações. Por mero acaso, a de cima é a que diz É amar-te assim, | Perdidamente... | É seres alma e sangue | e vida em mim | E dizê-lo cantando | a toda a gente!, recebida no dia da mãe.

- Vais sangrar, meu sangue. Espera, vou procurar um anestésico. Talvez Bucagel, de quando vocês eram pequeninos, fora da validade... 

- Dá-me xanax.

Choro a rir e tenho que adiar a operação por trinta segundos.

O paciente tem um pêlo encravado no bigode. Por mais que esgatanhe a zona, não acontece nada, a não ser o verter de uma gota de soro.

- Vou-te pôr aí álcool, ao menos, a ver se isso não infecta mais.

- Mamããããã! - estrilha-me, num falsete do vozeirão que agora usa. 

Choro a rir outra vez, as minhas gargalhadas soam-me tão maléficas que quase ouço o diabo em mim. Mas não: afinal, sou só eu, parva, porque o gajo me ama.