Fui a Carnide comer peixe

Quando quiser comer carne, vou a Peixide.

(chiu, a piada é boa, só não é carne nem é peixe)

Eu sou a que devora cardumes, por alturas da sardinha. A sardinha, tal como a mulher portuguesa, quer-se pequenina e gordinha, lá diz o ditado. Consequência do facto de não gostar de mulheres, pelo menos em termos gastronómicos, preferi, como sempre prefiro, as sardas pequeninas, ou sardinhas. Acho-as amorosas, ali tristinhas, com aquela expressão facial ai-vou-morrer, todas antagónicas de mim, nem pequenina, nem gordinha, nem ares de ai-que-estou-quase, pelo menos por enquanto. Ia na gula de bater o meu próprio recorde pessoal e peixeiral, que são nove de uma assentada, sentada, que é para não cair para os lados, nem para a frente, nem para trás. Como uma pessoa se engana, até mesmo quando só está a preparar a consumação de um pecado capital! Mas, lá está: eu vivo na capital, sete colinas, sete pecados, sete saias se encantaram, e isto, parecendo que não, está tudo interligado.

Já agora, fui também para assistir à entrega da taça de campeãs nacionais ao clube. Minhas ricas meninas. Minha rica menina. 

Estou sempre a esfregar a barriga de contentamento. Dela saíram tantas pessoas boas.

Pronto, e puseram-me a jantar neste local.

(Eu sei que a porta tem um alarme)

Desrecomendo. Péssimas sardazinhas, bem podiam metê-las no buraco mais escuro que encontrassem. Murchas, ex-congeladas, secas, sensaboronas, des-saborosas.

Quando me perguntaram o que achava da sardinha — tratada no singular — respondi (no plural):

Estão mortas.

Puxa, ninguém entende as minhas metáforas. Mortas, significava aquilo tudo junto, numa só palavra. A cerveja não morre? Não fica choca, como as galinhas poedeiras? Pois, as minhas sardinhas estavam mortas. Por conseguinte, só comi seis, pois já me sentia um nico antropofágica.

Nunca mais lá volto, àquele local. Não fui lá feliz, piscicolamente falando.