Tolhi-me de cultura, ao nível da doença mental

Toda a vida lidei com a doença mental de perto, por via da profissão da minha mãe. Hoje fui ver uma exposição sobre o assunto, denominada Loucamente.

A exposição não me trouxe grandes novidades na compreensão da doença mental, mas não é, por isso, menos interessante. Ou seja, aquilo que eu sabia, confirmei: que quase todas as doenças mentais são orgânicas, o que é bastante redutor se quisermos estudar o funcionamento do cérebro. Porque, se sabemos, à partida, que aquela pessoa tem aquele comportamento porque tem uma área do cérebro comprometida por doença ou acidente, a pesquisa pára ali. Já não há nada para compreender, desde o momento em que uma coisa é causa da outra. Muito diferente é estudar ou tentar perceber o comportamento, os medos, as euforias, os sonhos de uma pessoa sem doença psiquiátrica. Ela não está condicionada por nada que a tenha afectado, só é assim por questões genéticas, educacionais, culturais, às vezes geográficas, etc. Aí sim, o estudo dos meandros do cérebro deve ser fascinante. 

O que é que determina que duas pessoas, educadas pelo mesmo pai e pela mesma mãe, na mesma casa, na mesma época histórica, com acesso aos mesmos estímulos intelectuais, etc., tenham carácteres tão diferentes? Como quaisquer dois irmãos, por exemplo, que partilham, entre si, um código genético que é mais semelhante do que com qualquer outra pessoa. E por que é que um se ri de umas coisas e o outro de outras? Por que é que um se zanga tantas vezes mais do que o outro? Por que é que um se passa da cabeça e o outro não?

Tudo questões da minha loucura.

Enquanto não as consigo resolver, ponho-vos aqui umas fotinhas um bocado spoilers, mas podem sempre mudar de canal agora.

Sala da psicose.

Não é por acaso que é um cabeleireiro.

(perdeu-se aqui uma grande psiquiatra. Ou uma boa maluca)

Espelho da autoimagem distorcida.

Diz que eu me vejo maior do que sou na realidade. Mentira. Eu sou daquele tamanho.

Ou estou pior?

Sala de simulação da família com o pai deprimido.

Este é o pai. Só swag.

Não lhe vi a cara, e achei melhor não espreitar. Ainda desatava a chorar (eu).

Just checkin'.

Há mais disto do que se imagina, e elas andEm aí.

A máquina trituradora de problemas.

1. Escreves teu problema num papelinho;
2. Enfiaziú na ranhura;
3. A máquina tritura-o.
Libertador? Não.
Esquisito? Sim.
Um sonho impossível de tornar realidade. Frustrante, portanto.

A possibilidade de pormos nosso rosto no quadro de Munch, O Grito.
Não fiquei nada favorecida, que maldade.
Favoreci foi o quadro original, com este narizinho que dá gosto. 

Aquela cena de exprimires o que estás a sentir no momento.

Olhem, não me ocorreu nada melhor.

Quero ir para a praia, genitais!

Isto sim, é informação útil.

Quais agora minhocas na cabeça.