Um coração desfalcado desfalca o cérebro também

O coraçãozinho dela bate a dois mil, trezentos e cinquenta e um quilómetros do meu. Dois milhões, trezentos e cinquenta e um mil metros, e eu ando a perceber como é que se lida com isso. 

Soube-a doente, um pisco desde os tempos de pintainho, rinite mais frio deu infecção da garganta, e eu aqui, sem curso de medicina nem meio de a poder cuidar. 

- Vai ao médico, filha.

Foi, num país estrangeiro de língua de trapos, onde mal e pessimamente a população fala inglês. 

Caiu-lhe um anjo aos pés, personificado numa senhora, professora de inglês, que a acompanhou e lhe interpretou a consulta do princípio até ao fim. Děkuji ti drahý.

Trouxe diagnóstico, trouxe receita: antibiótico de ataque.

- E para as dores, filha? A médica não te receitou um Ben-u-ron, ou assim?

- Não, mãe, não vou tomar mais nada. Andei a entupir-me de coisas que não fizeram nada. Agora só tomo o antibiótico.

(Silêncio de um segundo, que atribuí a delay do whatsapp.)

- E se tiveres dores? 

[As mães são umas chatas, incapazes de se conformar com uma solução que não lhes saiu das mãos, inaptas para perceber que nem tudo o que se refere aos filhos está ao seu alcance. Eu sei, porque já fui — só — filha.]

- Ela disse-me para pôr umas compressas frias, no caso de ter dores.

- Compressas frias? Mas como é que uma pessoa mete compressas frias nas amígdalas sem as engolir?

(Silêncio de três segundos, que atribuí a variações do delay.)

- Mãe... por fora...