A fome é tão negra

Deu-me o ronco no estômago, a meio da manhã. Mas já tinha acontecido o intervalo das 11 — durante o qual já tinha comido bolachas —, e ainda faltava bastante para a hora do almoço. Lembrei-me que tinha um pacote, também de bolachas, na mala. No entanto, considerei que era desagradável para o orador, se me visse trincar e mastigar bolachas, ali, no meio da plateia. Só que a fome matava-me e o estômago, qual bezerro desmamado, não se calava. Peguei numa das bolachas (duplas, com creme no meio), e, discretamente, meti-a inteira na boca. 

A p. da bolacha tinha exactamente o tamanho da minha arcada dentária, pelo que fiquei com bolacha até às amígdalas, e sem capacidade para articular o maxilar, por forma a poder mastigá-la. Caso uma das migalhas se desprendesse, iria colar-se directamente no goto, engasgar-me-ia, e sufocar-me-ia. Lentamente, passo a passo, fui começando a conseguir descolar os dentes da bolacha, e ela foi sendo meigamente triturada. 

Quando, finalmente, me livrei do embaraço, a fome continuava a roer-me as entranhas, o que me levou a repetir a experiência. Preferi arriscar a minha vida, a morrer de fome. 

No final, apareceu-me uma migalha no colo, e perguntei ao meu colega do lado: "Olha lá, o que é que isto, castanho, te parece? Achas que é bolacha?", mas não esperei que ele respondesse (não fosse ele querer comer a minha migalha), e comi a migalha, diante do ar estupefacto dele.

Eu própria me surpreendo. E me temo.