Olha, e se pagassem? Ou isto é só ir ao cu?

Puxa.

Pedem-me os trabalhos. Eu, por razões óbvias - estar ocupada, sentir-me útil, gostar de ajudar o próximo... haverá mais alguma? -, aceito.

Impõem-me um prazo. Espartano, como sempre, mas, ainda assim, um deadline. Daqueles que ou fazes ou morres. Não há negociação possível naqueles prazos. Não há mais um dia, só menos um dia. Chego a ter horas para a entrega dos trabalhos - segunda-feira, até à hora do almoço. O que significa um fim-de-semana no pandeco, porque segunda-feira é assim colada ao domingo, vá-se lá perceber isto. Hora de almoço, que bom. Dá para perguntar a que horas é que almoçam? Se for preciso, eu almoço às 4 da tarde. Ah, OK, vocês é sempre à uma. Ólraite, na segunda, até às 13, segue o bom e o bonito, mal assim acabe de estampar novas olheiras na minha cara. 

A estes, não peço valor de adjudicação. Conheço pessoalmente um deles, bem o suficiente para saber que pagam na mesma, mal o suficiente para cobrar a tempo e horas. Não são as relações pessoais, misturadas com as profissionais, que estragam tudo. Sou eu que estrago tudo, por ser assim tão porreirona. As gajas porreiras são mais ou menos como os gajos porreiros. Em Sodoma, são logo os primeiros. Genitais, rimei. Sou amada sem saber.

Estou farta de ser bem educada. Vou escrever no livro de reclamações da minha mãe. 

Ai não tem? Escrevo num post it e colo no monitor: "Pára de ser bem educada, genitais!". Pobre de mim, que nem aquele palavrão dos coisos consigo dizer sem enrolar a língua toda em alhos. Detestável senhorinha, quando é preciso arregaçar mangas e fazer-me à vida, seja lá o que isso for.

Entrego o trabalho no dia e na hora não combinados - impostos.

Impostos, salvo seja, que só de pensar que 25 % ficam logo lá, apetece-me logo carregar na conta. Ai, não, espera: faço isso, e os 25 % mantêm-se, mas aumentados. Confuso? Oh.

No mesmo dia, no mesmíssimo momento, envio a conta final.

Ou a machadada final?

O golpe fatal?

Instinto fatal.

É isso. E fico sentada, como a outra, só que em moreno, a cruzar e descruzar as pernas, à espera que me paguem. 

Estou a falar de trabalho.

Passa um mês e interpelo - Ei, já me dói o cu (de estar sentada), não querem fazer a vossa parte, que é...?

Que não, que não pode ser já, que só pagam a 30/45 dias (sic), que eu é que estou mal informada das condições deles.

Hã?

Ah, é isso. Eu é que percebi mal. Nem este é o 11.º trabalho - décimo-primeiro - que faço para aqueles merceeiros. Não são esses gajos que têm pagamentos a 30 dias? Então, lá está: estive a lidar com o povo do cash and carry até agora, e não tinha percebido. 

Agora vou ao sapateiro mandar pôr umas capas nuns saltos. A ver se ele me faz primeiro o trabalho, e só pago no fim. Nessa altura, digo-lhe:

- Olhe, você é que está mal informado dos meus prazos de pagamento, que são a 30/45 dias. Os meus clientes também é quando me pagam, pelo que não tenho dinheiro, até lá, para lhe pagar a si. Sugestões para se entreter, enquanto espera? Olhe, chuche no dedo.

Eu, por mim, como sou uma diva e estupidamente bem educada, cá continuo sentada, a cruzar e a descruzar as pernas, como a outra. Só não tenho o picador de gelo, de resto somos quase iguais.