Eu tenho problemas com médicos # 27

Voltei ao dentista dos olhos bonitos. Agora que penso nisso, não sei se alguma vez lhe vi os dentes, já que ele usa máscara de cirurgião. Em compensação, ele conhece-me os vinte e oito de ginjeira. Hoje meteu-me cá a agulha eléctrica, o drone da outra vez, alicates vários, estruturas metálicas para me manter a boca aberta, e, a certa altura, meteu-me a cabeça numa betoneira. Sei isto, porque, apesar de ter metade da cabeça anestesiada, toda a minha caixa craniana gozou de alta vibração. A estagiária dele também meteu para cá coisas, desde o espelho, a algodões, a compressas, ao aspirador. Ela é exímia em tentar asfixiar as pessoas humanas com aquilo, pois noto-a francamente empenhada em aspirar-me as amígdalas. Trava-se-me uma luta interior (Engulo o aspirador?  Deixo-a sufocar-me, por uma questão de cerimónia? Puxo pelo cabo e enfio-lho na boca dela? Grito que me estão a sufocar, ó da guarda?) e exterior, que é uma constante preocupação em empurrar aquilo com a língua, numa óbvia manifestação, da minha parte, do instinto da sobrevivência. Acho que ele deu pela minha agonia, pois me perguntou se estava tudo bem, no exacto momento em que eu tinha quinze ou vinte aparelhos e ortodontices dentro da boca. Respondi como pude: "Hudo hem, has hehasiadas hoisas hentro ha hoca".

Não sei a quantos dentes ele me substituiu as pratas, mas acho que foi a vários. (Tive em tempos um dentista que devia ter complexos de professor frustrado, chumbava que era uma delícia.)

Gostei tanto que lhe pedi que me substituísse também as pratas que ainda tenho (e é uma de cada lado, o que me obriga a ir lá mais duas vezes), e, se quisesse, as porcelanas mais antigas.

Isto, como tudo na minha ainda tão breve vida, é uma novela por episódios.