Três reis magos mágicos deram comigo em velha

Foi ontem. 

Três senhores que eu respeito aqui na bola, ou com quem vou à bola, como preferirdes, puseram ontem a possibilidade de estarem a ficar velhos. E eu, que nunca tinha pensado nisso muito a sério, acabei contaminada por aquela suspeita.
Tenho que começar a dar-me só com a pedoblogobola. Por este andar, morro mais cedo.

Só hoje de manhã me caiu a ficha que ontem não foi sexta-feira. E que a pressa em ir jogar no Euromilhões antes das 7 da tarde não tinha qualquer razão de ser. Só faltou ter um stroke na fila para registar a porcaria do papelote. (Bem feita se não ganhar o jackpot.)

Isto foi só o princípio. Troquei um dia da semana por outro. Vendo a coisa pelo lado positivo, esta semana, vivo duas sextas-feiras, portanto os meus níveis de omega 3 devem estar aos píncaros e aos pinotes. 

Às vezes, odeio-me. Isto só ao estalo.

(Heh, nem original consigo ser.)

(Outro dia, estava a começar um programa na National Geographic, que se chamava Superestruturas Nazis e eu, com as minhas zero dioptrias, e de relance, li Superpregnant mommies, ou uma merda parecida. Então, exclamei Quero ver isso!, porque a trash tv diz-me muito ao adormecer, porque admito a hipótese de a National Geographic passar trash tv e porque as minhas dioptrias já escalaram acima de zero.)

Fui-me camuflar. A vergonha tolda-me.

Pus rímel nas pestanas, que já foram compridas de bater nas sobrancelhas, mas pus tanto rímel que ficaram mesmo a bater nas sobrancelhas. Ou as sobrancelhas já me começaram a descair? 

Pus disfarçador de olheiras, porque já dormi mais horas e agora já estou acordada mais horas.

Pus base em toda a cara, porque já tive cara de boneca de porcelana e agora a loiça está a partir-se toda. 

Lavei o cabelo, porque já foi castanho escuro, deitei-lhe um spray para disfarçar as raízes que o sujou todo, e agora vou ter mesmo que o pintar.

Vou dar sangue, quem sabe ainda está fresco.