Bumba, meu boi, metáfora de mim mesma

Agora foi o elevador do vidro do condutor: abriu um nico, coisa de quatro centímetros, e nem desce nem sobe. 

Está a ser giro, entrar em parques de estacionamento e ter que abrir a porta para carregar no botonete, como as gajas que se enganam na distância e acham que o braço esquerdo é igual ao da Senhora Incrível (eu, por acaso, tenho uma caneta no carro, que me serve de extensor quando erro esse azimute, mas isso sou eu, que sou imensamente dotada de miolos e outros órgãos moles). Apetece-me sempre ir esclarecer o condutor do carro de trás, Sabe, tenho o elevador avariado, agora nem para baixo, nem para cima. Mas vá que tenho consciência que haverá muito poucas coisas que, ditas por mim, não tenham uma segunda leitura. E, às vezes, terceira.

Ficou ali o suficiente para arejar — grande poupança em ar condicionado, logo, em gasolina —, e também para me aperceber de que chove lá fora, designadamente porque passou a chover cá dentro, ao nível do meu ombro. Estou, pois, em condições de afirmar que o céu chora no meu ombro, neste quase preciso instante. Era ser Verão, o sol estar a pino e a flic-flac, e nem notaria a brecha aguadeira. Era estar vento, sem esta água pluviosa, e até aproveitaria para treinar a condução à vela, ou wind-driving, em especial quando fosse para a A 5 esgalhar a quinta velocidade, naquelas sinuosas curvas que nem eu. Assim, limito-me a escutar os lamentos do dia, metendo-lhe o piloto automático da resposta chapa 1 — Tudo passa, o tempo ajuda. 

[Vou pô-lo ao mecânico neste momento. Se virem passar uma senhora de idade, metida num carro velho, de vidro um nico aberto, e toda encharcada, não me apitem. Eu sou sensível.]