Nervos de aço, saúde de ferro

Entra-me no carro e avisa-me de chofre:

- Não me dês beijos, que eu tenho outra vez piolhos.

Não sei o que é pior na frase toda. Está toda errada. Não. Não me dês. Não me dês beijos. Eu tenho outra vez. Eu tenho outra vez piolhos.

Entro em transe e meto o piloto automático. Estamos cheios de pressa, tenho que continuar a conduzir. Faço um esforço por não deitar a mão ao cabelo, e agarro-me ao volante como se estivesse a pilotar um Fórmula 1. Revejo mentalmente todos os cuidados a ter. Pego no pano de limpar os vidros e forro o encosto de cabeça dele. Como se os piolhos passassem de uma cabeça para um estofo. Mas eu preciso de prevenir.

Paramos num semáforo e olho para ele. Tão giro. Piolhoso, o FDP. Ah, esse é o único nome que não posso chamar a este cabrãozinho. E estremeço de terror quando vejo passar um insecto gigante na cabeça dele. Estou com paludismo como, genitais, se nunca estive em África? Delirium tremens? Duas cervejas, no máximo, por semana e dá nisto? Mas o bicho é real. Calma, calma, calma. Nunca tive nem tenho medo de bichos, vantagem para mim. Nem baratas, nem ratos, nem cobras, nada me afecta. Sou quase santa. Mas fico histérica na mesma. Quero matar o bicho. Não quero matar. Não quero tirar a vida a nada. Quero bater no bicho, mas não quero magoá-lo a ele. Entretanto, o sinal fica verde e isso piora tudo. A seguir ao semáforo, uma curva com 180 º, e, em plena curva, dou-lhe uma palmada na cabeça, que o magoa e não mata o bicho. O animal salta para o estofo e gritamos muito os dois. Muito. 

Então, aparece-nos a polícia. Auto-stop, e nós aos gritos. Manda avançar uns, manda parar outros, a nós calha-nos a bomboka. É por ser eu. Agora ataca-me o delirium persecutionum (detonei, mais genitais!). Estamos os dois quase mortos de pânico, mas mantemos a pose para o polícia. Ele está quase um homem, sabe que não me pode falhar (mais) agora. O agente vê o selo do imposto, manda-nos avançar e é o que fazemos. Percorremos cinco ou seis metros e voltamos a gritar a plenos pulmões. 

O bicho não morre de susto, os piolhos não saem com os gritos, nós não acalmamos e eu encosto na berma. Hiperventilamos juntos. Já nenhum de nós morre de enfarte. Seguramente.