Rentrée sans sortie

Fiz uma entrada triunfal no ginásio, achei eu, convicta de processar a minha rentrée muito antes do resto do pipol, mas, sobretudo e em particular, por levar comigo duas lascas da minha safra, e eu feliz e tão emproada quanto uma galinha consegue pôr-se. Por outro lado, e não menos importante, envergava os meus calções tamanho S, alegria que devo à Decathlon* que, ao reformular os números das etiquetas, chamou S aos códris 40, e vá lá o femedo do 38 vestir o XS e as do 36 (se é que existem) vestir o XXS. 

(Este S está-me largo, mas comprei-o mesmo assim, por motivos que se prendem comigo, que não posso sentir-me, lá está, presa por coisas que não sejam de malha, alapadas como lapas.)

(Não ponho foto de mim com eles envergados, que já me basta de raivas e ódios contra mim na blogobela.)

(Mentira deslavada. Suja.)

Afinal, aquilo encontrava-se vazio, a não ser que considere a presença de três ou quatro perdidos que perderam a bússola, mais o senhor da mercearia (que eu acho que lá vive). 

Disse-me o PT mais brasileiro e mais mulato do espaço:

- Estás preta.

Ora se esta não era a ocasião perfeita para entrar na piada fácil? Não comigo, que vou sempre por caminhos:

- Sabes, este é o meu tom natural. Eu ando é o Inverno inteiro a besuntar-me de despigmentante.

Não custou nada voltar, mas só percebi porquê à saída, quando fiz as contas à última vez que lá tinha estado: 15 de Agosto. 

(Fui de férias a 16 e queria ir tonificada, porquê?)

* NMPPI