Ponham-se no meu lugar. Eu estou em constantes encruzilhadas.

A minha Preta querida quer oferecer-me, por ocasião do meu aniversário, extensões de pestanas. É um procedimento caro e chato, que exige paciência, para o qual eu não estou preparada, nem para enfrentar as sessões de manutenção que se seguem. Anos houve em que fazia unhas de gel, e só o meu cardiologista conhece a fundo as consequências daquelas duas horas, de três em três semanas, lima a unha, pinta a unha, põe a mão no forno, espera, lima a outra. Depois, felizmente, unha de gel e gaja de Chelas passaram a sinónimos no dicionário da língua portuguesa, o que me resolveu o assunto garras.

Agora, pestanas? [suspirei profundamente]

Eu tenho boas pestanas. Nem outra coisa seria de esperar de mim. Tudo em bom.

E não quero pôr extensões nas minhas. 

Não quero ficar parecida com a traveca de Almada, com pestanas até ao cú.

O que é que eu faço? Por uma vez na vida, sede-me sinceros:

1. Aceito a oferta e corto as pestanas em casa;

2. Aceito a oferta, mas tenho um ataque de nervos antes de mas colarem, de maneira a assustar a técnica, para ela desistir de mas colocar?

3. Aceito a oferta e ando semanas de óculos escuros, até mesmo em casa, até mesmo a dormir?

4. Aceito a oferta e pico cebola. E choro, choro, choro, até aquilo cair tudo?

5. Aceito a oferta e cago nisso, ando umas semanas com cara de traveca, para variar?

6. Aceito a oferta, não cago nisso, aquilo fica-me maravilhosamente bem - é que equaciono fácil e seriamente esta hipótese -, ando com aquilo enquanto durar e não chateio mais?

7. Não aceito a oferta e ela fica triste - isso eu não quero, que esta minha minha bondade estende-se ao interior e o meu espírito de abnegação não conhece limites?