E o síndrome das pernas inquietas, hã?

Acho que nunca falei aqui de uma maleita que me assiste, que dá pelo nome de síndrome das pernas inquietas. Por acaso, não me apetece pôr links, mas a wikichata desenvolve sobre o tema, diz que é coisa de grávidas (por acaso, hoje, não) ou velhos (já não falta tudo!), mas, o que é certo, é que eu padeço - falemos claro: padeço - do meu síndrome desde pequerricha. À noitinha, quando tenho sono, sou acometida de uma enorme vontade de desatarraxar as pernas e atirá-las pela janela fora, tal é o desassossego e o formiguedo que me assolam as ditas. Só se resolve dormindo, o que, às vezes, não é possível, ou porque o ataque propriamente dito não me deixa, ou porque estou fora de casa, longe da caminha. Tipo no cinema à noite, que é onde e quando mais vezes acontece, ou num jantar cerimonioso, daqueles que me saem na rifa de onde em onde, e que só me dão vontade de pontapear, no primeiro caso, o infeliz que calha à minha frente na plateia, ou, no segundo caso, o desgraçado a quem calhou o tête-à-tête avec moi, que arrisca a levar com o salto do stiletto right between. 

Eu hoje estou destravada e poliglota porque trabalhei demais nos últimos onze dias, sem fim-de-semana. Depois passa-me.

Portanto, serve o presente para te dizer, irmão: não estás só, se padeces do mesmo mal. Eu conheço mais duas ou três personagens que foram brindadas com a mesma sorte, uma delas calha a ser minha cunhada (a dos suminhos de laranja, exactamente), e vá lá que não empernámos naquele bendito jantar após sunset, senão eram dois irmãos que ficavam com as mulheres mutiladas genitalmente, naquela noite.