magro, seco, bronzeado

Podia ficar dias a fio no átrio das chegadas do aeroporto - mais rico, talvez, em histórias ricas do que o das partidas -, que teria, dessa forma, sempre o que contar, assuntos sobre os quais escrever. 

Ela era alta, corpulenta, e imaginei que apenas por esse motivo calçasse sabrinas, uma vez que destoavam no vestido de corte clássico, apesar de largo, folgado, camuflante. Dava por ali passos miúdos, inquietos, incapazes de sossegar. Sob o vestido vermelho revelavam-se-lhe palpitações de sangue quente, descontrolado, numa espera de quem desespera sem saber se alcança. Ele chegou no avião que veio de África, desceu a rampa trazendo apenas uma mala de cabine a rolar pelo chão - denunciando uma curta estadia por lá ou por cá -, e era magro, seco, bronzeado do sol. Aproximaram-se em silêncio, e nesse silêncio proferiram uma palavra muda cada um, talvez olá, chegaram-se os lábios e tocaram-nos ao de leve. Ela um pouco maior do que ele - talvez por isso o calçado tão raso -, maior também em opulência e palpitações de espera, fez menção de o abraçar de saudades, mas ele era todo magreza, secura e bronze: permitiu os braços dela em torno, o nariz dela no pescoço, sei lá que lamentos, alívios ou promessas ao ouvido, e permaneceu estático, um braço na asa da mala, o outro nas asas da falta de paixão. E lá seguiram, lado a lado, como dois ocasionais, ela em tudo muito maior do que ele.

LB's challenge rumo aos 3000 chouriços em 6 anos

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