Eu fui a Chelas (e a Londres)

Depois da Buraca e do Rego, faltava-me perder-me em Chelas. 

(Vá que — que eu saiba — não é um bairro com um nome erógeno.)

Foi hoje.

Eu queria ir para outro sítio. Fui ao maps e estudei. Como sempre, estudei mal, e pode ter sido por isso que chumbei. E não, a solução para o meu caso não é o Tom-Tom, porque eu sou nervosa e hipertensa e hiperbólica. O Tom-Tom ia acabar desfeito numa valeta das estradas desta vida, após arremessamento janela fora (com sorte, de vidro aberto), mal assim ela (é uma ela, o Tom-Tom) começasse a ralhar-me porque eu não tinha saído naquela saída da rotunda que a voz me tinha imposto. 

Também tenho problemas com rotundas, desde que, uma vez sem exemplo, fiz exame de condução, o examinador me mandou sair na segunda saída de uma rotunda que era logo ali de quem saía do Centro de Exames, e eu saí na primeira, pelo que fui dar à Bobadela, local que jamais voltei a frequentar, depois de ter chumbado rotundamente — lá está — por causa daquela rotunda e de outros arredondamentos e redundâncias que fiz com o automóvel naquele dia. 

Não atingi o meu destino por um triz, o que quer que isso seja, mas, em compensação, e orientada pelas indicações de um senhor agente da autoridade, que andava ali a ver passar as máquinas de uma obra, atingi Chelas por trás. Foi quase uma cobardia.

Eram cerca das 10 horas, quando vi Chelas, e foi-se-me o preconceito: aquilo parece Londres. 

E em quê, bela e gira Linda?, perguntam vocês em uníssono. 

Olhem, em tudo.

Tem smog. E tem tanto smog como Londres, muito em particular Londres de Dickens, Londres de Ripper, assim uma coisa muito vitoriana, muito misteriosa, sinistra mas sensual. 

Quanto ao resto, pareceu-me igual. Mas o smog era tanto e tão denso que não deu para confirmar muito bem.

Eu posso ter feito uma grande descoberta, em termos turísticos, hoje.