E aquele tipo

de homem — que há-de ter um correspondente feminino, mas eu não sei, nem me interessa, qual é (a dengosa?) — que chega e sente que domina, impondo uma presença que não é necessariamente agradável, tira partido de uma estatura quase gigantesca — altura exagerada, quase encurvado, cabeça-cabeçorra, mãos-manápulas, voz de trovão — excesso de simpatia intimista no primeiro contacto, "Passei aqui só para lhe dar um beijinho", beijinho mole e lento, passagem mole e lenta para a bochecha seguinte, e uma pessoa a despertar os sentidos todos, a ver se a patorra não roça a linha do soutien, o nível das costelas, ou — oh, cúmulo do suplício — a cintura, enquanto constata, mais uma vez, que este tipo de homem nem sequer — ao menos!, pelo menos!, no mínimo! — é bonito. Fora a mãe que o pôs no mundo, que lhe terá repetido ad nauseum Meu filho, tu és lindo!, que é o que qualquer mãe normal faz ao seu filho [e eu sei-o por experiência, mas o meu é lindo de morrer], mas fora isso, quem raios convenceu este tipo de homem de que são os maiores, o mundo em que circulam é uma grande coutada de fêmeas disponíveis e dispostas, e tudo o que mexe é para se comer? O espelho?

Céus, quanta dioptria.