Vai ser tão blogger da minha parte

Como toda a blogger que se preze*, inscrevi-me numa corrida. É claro e transparente, além de cor-de-rosa, que não vou correr-correr, pois que essa tarefa está reservada às bloggers-bloggers, e eu sou assim mais mais-ou-menos.

Já fui lá a correr, passe o pleonasmo, buscar o meu kit e, efectivamente, pagar a inscrição. Quero dizer, fui a andar, pelo menos desde o metro até ao recinto. Isto, numa de ir treinando. É que não sei se já disse, mas vou caminhar, quais correr. Penso que é do domínio público que eu detesto correr, por isso só me resta a versão do percurso em caminhada, eu e as 9999 outras Micas todas. Além disso, e como a vida é feita de opções, entre ser a mais velha de toda a corrida e a mais nova de toda a caminhada, mon coeur n'a pas balancé, e optei. 

Como tenho muito com que me ocupar, deixei a inscrição para a última da hora, pelo que a possibilidade de o fazer online já estava cancelada quando tentei. Por essa razão, paguei também o preço mais alto para poder participar, o que é sempre pouco para a causa a que se destina: mamas. 

Quem tem mamas tem medo. E isto não é uma piada. 

Bonito e cor-de-rosa o momento em que a menina chamou, de uma fila de trinta, "Inscrições de última hora!", e vá que fui a única que abandonou a fila, indecisa entre o ar compungido e o ufano. Assim, acerquei-me, tendo-se seguido a amável discussão acerca do tamanho da minha t-shirt. Andámos ali, não literalmente, entre o xs e o 12 anos, não porque eu seja pequena e magra, mas porque as t-shirts são grandiosas e mega. A diferença maior eram uns quatro centímetros na altura, por isso decidi trazer a de 12 anos, que eu quero lá saber se a t-shirt bate na virilha ou bate na cintura e sempre tenho oportunidade de voltar a sentir-me uma petiza por umas horas. 

Agora só falta programar convenientemente o matchi do outfit, que me cheira que vai ser o calção preto e rosa e o téni nos mesmos tons, depois suo-me toda na aula de aeróbica pré-caminhada e, no fim, tiro uma pic, mesmo à blogger, com aquele ar exaurido do povo que corre a sério, estafada e feliz para o retrato da posteridade.

(Escusam de me procurar lá no meio, pois seremos milhares, todas vestidas de igual.)

(Os homens também podem participar na caminhada, e há sempre uns grandes queridos que acompanham, e outros que correm no espaço reservado à caminhada — on fait le trottoir —, mas esses são os que levavam uma rasteira e não se falava mais nisso.)

Vá, a andar.

* Povo: tenho visto mais ou menos frequentemente por aí, escrito prese. Não. É que não existe. Nem o verbo prender tem um condicional tão mau.