Tenho comigo uma fotografia do meu cunhado, talvez com oito anos de idade (ou nove, ou dez, o que é que isso interessa?), vestido com umas calças de xadrez e uma camisola de riscas largas, em que não só os padrões gritam my eyes, my eyes!, como também as cores berram umas com as outras.
Tendo em conta que ele não tem nenhuma fotografia minha de kilt e de meias até aos joelhos — e que aquela vez em que mana e eu usámos saias azul-cinzento, cravejadas de barquinhos, com blusas de riscas, não conta, até porque ele não sabe, mas vocês sim —, sinto que tenho um novo poder, embora não saiba bem qual, sobre ele, de cada vez que me fizer ficar nervosa.
(Qual chantagem, qual carapuça, lá vêm os juristas de serviço.)
Que fofinhas! Quase da mesma idade, não? Quem não tiver foto(s) de criança vestido de tal maneira que até apetece chorar, que atire a primeira pedra... :)
ResponderEliminarQuanto ao cunhado, já estou com pena do pobrezinho :D
AL
Sim, 12 meses e 3 semanas :)
EliminarBem verdade, e as piores nem são as das roupas escolhidas pelas mães, são mesmo as das que eram escolhidas por nós. Tínhamos uma arte especial para o desmatchi-desmatchi :)
Ele que se acautele :D
Eu estaria cheia de medo! Irra!!!
ResponderEliminarA minha filha mais velha também é um must na combinação das roupas.
Há pessoas com um dom especial. Às vezes até na rua: passa cada coisa, que só me pergunto... wtf?
EliminarAs palmeiras na cabeça, quem inventou isso?! Venham as meias de renda branca a sair das horrorosas botas ortopédicas. :DDD
ResponderEliminarFoi uma época, mas ela e eu dizimámos a coisa pela raiz :)
EliminarJá tão nova e a apalpar as mamas? :P
ResponderEliminarPor acaso também reparei! :P
EliminarMas não conta, porque ainda não havia nenhum par e nós também nunca tivemos bromance (ou sismance) :P