21/05/2017

Agora já sou uma blogger a sério # 3

Cá suei mais uma camisola. A máquina da roupa também não pára. 

eu sei que já mostrei a cara, mas não me apetece todos os dias, tá?

Começou logo bem, aquando do levantamento do kit. Acerco-me do guichet e pergunta-me a menina o primeiro e último nome. Digo-lhos, de vulgares que são, e ela encontra mais não sei quantas homónimas. Pergunta-me ano de nascimento, encontra 95 contemporâneas. Pergunta mês, mais não sei quantas. Pede-me o dia e, mesmo assim, encontra outra — homónima, nascida exactamente no mesmo dia que eu. Qual é a probabilidade de isto acontecer, qual é? Comigo, 100%. 
Depois, começar, começar, foi pelas 10 da madrugada de hoje, quando dei por mim a correr para o autocarro que transportava as atletas para a partida, a 5 quilómetros da meta. Deixei Rosinha no parque da Fundação Champalimaud, porque tenho a PDM e o parque é limpinho e grandioso. Lá chegadas, fomos despejadas para cima de mais milhares de femedo que corre contra qualquer coisa que o valha. Na verdade, nós, mulheres, corremos contra muros vários todos os dias, não apenas nestes alegóricos. (Hoje não sei que dia é, mas fui na mesma.)
Também somos distratadas e descompreendidas. Só isso explica que nos tenham afinfado, logo à partida, com o Emanuel em cima de uma daquelas pontes de atravessamento a cantar "Nós pimba", imediatamente a seguir a termos passado a barreira de uns mocetões musculadíssimos que nos estavam a borrifar de protector solar, mas eu cá fugi-lhes, por já ter posto em casa, e mais gordurosa era capaz de deslizar até à meta, e depois era desclassificada por doping ou o genital.
Estranha corrida esta, por ser tão eufemística: não havia pista de corrida, sequer alguma separação temporal nos momentos da partida, entre quem corria ou andava. Foi chato para as atletas, que tiveram que ultrapassar a multidão compacta de gajedo que vai para a farra e o trololó. Para mim, foi óptimo, embora, tanto quanto dei por isso, tenha sido a única desvairada que fez walk-run, e tenha aproveitado os momentos em que havia passeio ou estrada livre para dar umas escapadinhas à manada. Parecia aqueles tontinhos que vão a pastar a vaca na autoestrada e, de repente, devem prender o salto do sapato no acelerador, que uma pessoa deixa de os ver (ou então, ganham invisibilidade).
Ao longo do percurso, fomos brindadas com garrafinhas de água — eu emborquei três e ainda trouxe mais uma, dou sempre prejuízo à casa — e mais música: um palco com um jovem a trautear "I'm walking on sunshine" (à torreira da canícula, se faz favor) e uma mulher grávida a entoar "It's raining men, hallelujah" (quem sabe se à espera de um rapaz, e daí...).
Na meta, recebemos tantas coisas que precisava de dez mãos para não deixar cair metade delas, como deixei: um geladinho, um saco com leite, mais água e uns papéis, uma banana (ai, o potássio, sou tão atleta, sou tão hipster), uma medalha, três panfletos não sei de quê, que já jazem no ecoponto e até podiam ser um prémio em dinheiro, mas olha.

8 comentários:

  1. Não sei o que tens contra o "nós pimba", mas respeito.
    Pelo menos, mostra a cara. É o próximo passo para seres uma blogger de sucesso.
    (E esses presuntos, jizas?!)

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    1. Sou uma senhora, há melodias que me arranham os ouvidos.
      E a seguir dou-vos a minha morada, boa?
      (Foi a contrapartida por ter cortado a cabeça. Estou obesa mórbida, deixem-me.)

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    2. Não fosse essa melodia e não estariamos aqui...
      (Dispenso a morada. Tanto quanto sei, não tenho contas para cobrar aí)
      (Fazer mais caminhadas pode ser que ajude...)

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    3. "Não estariamos", quem?
      (Julgas tu!)
      (Achas que corte as pernas, filho?)

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  2. A Linda não brinca !
    Sempre a pontuar !
    Emanuel + Bonga + bocas da geral !
    Bom espírito Linda !
    Os meus parabéns .

    https://youtu.be/ufL85FJAgZQ

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    1. O Bonga? As bocas?
      Olha, perdi-me.
      Mas obrigada, vice?

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  3. Bonga.
    http://www.maratonaclubedeportugal.com/generated_files/galerias/corrida4/galeria39/20160516170930_12.jpg

    "multidão compacta de gajedo que vai para a farra e o trololó " , gajedo mudo ?

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    1. Isto é deste ano? Olha, não o vi lá... está visto que ele também não me viu.

      OK, mas isso não são bocas da geral. Elas vão mesmo a "fazer tricô", falam, falam...

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