LB, a radical

É isto a minha vida, uma tragicomédia constante, uma dualidade entre o sério e o cómico, um absurdo non sense que não dá para explicar por palavras, mas também não por gestos. 

Então, no dia em que me dirijo ao médico para que me pique derrames, e de lá saio toda picadinha dos paios e com a certeza de não voltar (quer dizer, se é para o médico estar de seringa em punho, a perguntrar-me-se onde é que há-de picar mais, é porque não há mais onde picar, portanto auto-dei-me alta), é precisamente o mesmo dia em que, após dança, resolvo tomar um banho na minha hiper-fashionerer-blogger-influencer banheira nova, e dá-se a coisa. 

Nota prévia: andava o povo do meu lar a queixar-se que derrapava na banheira, isto julgo que derivados ao facto de se ensaboarem tanto que o fundo preserva por ali resíduos escorregadios de champô, espuma, óleos e cremes vários, daí que me dei ao trabalho de adquirir um tapete anti-derrapante. Acontece que o dito, ou está preso pelas ventosas, ou não. Não estando, é assim uma espécie de armadilha, ou mina, que rebenta mal o ser vivo lá põe o pezito. Vai que pus o pé direito, para entrar com sorte, e o bendito tapete estava solto. Então, não sei se andei de patim, de skate, skimming, surf, windsurf, paddle surf (sem remo), ski, surfski, snowboard, ou outra radicaleira chique qualquer, ou se simplesmente derrapei em grande estilo, e fui amparar a queda com o meu joelho esquerdo, de encontro à trave que segura as guardas de vidro. Sei que fiquei algo maltratada, já não me chegavam as picas do outro. E nem teria muita noção do que me sucedera, não fora, passada uma semana sobre este evento, estar a conversar com uma amiga, que me desabafava uma daquelas situações chatas do dia-a-dia, que metem canalizadores e dinheiro mal pago por um arranjo que nunca acontece, quando, de repente, ela olha para o meu joelho e exclama assim, atónita: "Estou para aqui a contar a minha desgraça e tu não me contas que foste atropelada?".