finas fronteiras

Diz que tem um companheiro, mais novo que ela dez anos, mas não se alonga. Tanto me incomoda a postura, de solidão camuflada em autoestima exacerbada - falando de si mesma a cada frase, usando o "eu" para início de qualquer conversa -, como me enche de dó vê-la derreter-se por si abaixo. O excesso de maquilhagem e de produtos de cosmética derramam-na dramaticamente: o gel colocado sobre o curtíssimo cabelo perde força, a base espalha-se em ilhas pouco pacíficas pela cara afora, a tinta das pestanas solidariza-se em molhos empapados, o bâton, de um vermelho insuportável, ceifa trilhos ao redor dos lábios, atingindo-lhe os dentes sem piedade.

Quisemos marcar um almoço de grupo do qual ela também faz parte, trocámos contactos, e ela que não, que "Eu privilegio o contacto directo, eu gosto de falar com as pessoas cara-a-cara, eu prefiro assim", então tudo bem, faz lá como entenderes, desde que consigas lá chegar no dia e à hora combinados, e, se não, problema teu.

Puxou-me então de lado, sussurrando-me por entre a papa vermelha que já se lhe formava na boca: "Eu dou-te a ti o meu número. Mensagens e grupos, é que não gosto". Depois fez uma pausa, os molhos de pestanas pintadas de negro baixados, "É que o meu companheiro é muito ciumento, e já tive grandes chatices por causa disso".

Como é fina, a fronteira da violência.

Como é fina, a fronteira entre a vaidade e a solidão.