19/11/2017

imperfeita transposição

Enquanto crianças, temos dificuldade em perceber algumas frases que nos dizem os adultos, às vezes a mãe, normalmente a mãe. A minha teve sempre uma linguagem muito metafórica, muito poética, e com ela aprendi quase tudo o que se relaciona com o coração. Até uma certa idade, não entendia capazmente tudo o que me dizia, mas sei que fixava como máxima, retinha como lei, guardava como tesouro, nem imaginando que, mais tarde — tão mais tarde quanto agora, tantos anos volvidos —, iria perceber todo o alcance daquilo que, naquele momento, me parecia quase enigmático. 
Assim foi com o desabafo "Tomara que todas as vossas dores passassem para mim". Era um espanto, era uma magia extraordinária, porém injusta, que imaginava ser possível, e se revelava impossível, aquela que a minha mãe desejava para as dores das filhas. 
Percebi muitos anos mais tarde, quando tive os meus próprios filhos, e os vi magoados, doridos, inferiorizados, perdidos. Percebi, de forma cruel e, nesses momentos sim, liminarmente injusta, a impossibilidade de operar essa transposição, a de tomar para mim tudo o que os amachucava e adoecia. Restou-me, nessas horas, a mera e pequeníssima tarefa de os apaziguar, de os defender, de os tratar — e, às vezes, nem isso, pois não era das minhas mãos sem dom que poderia sair o "milagre". 
Agora queria transpor para mim uma dor dessas grandes, que nos tomam a vida de súbito, de alguém a quem quero tão bem. Porque sei o quanto ela dói, porque sei passar por ela, porque tenho uma cicatriz igual à ferida que se abriu agora naquele coração de quem tanto amo. E, no entanto, o único "milagre" que pode sair das minhas mãos, é, mais uma vez, o de apaziguar.
Tomara que a tua dor passasse para mim, querida gandi

10 comentários:

  1. :) fazemos o que podemos e parece sempre tão pouco...
    Força :)

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    1. Nunca chega, com os nossos nunca chega...
      Obrigada, Solteiro :)

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  2. Anónimo20/11/17

    Dá mimo a essa tua pessoa, já vai ser uma ajuda para ela.

    AL

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  3. Isso dou, mas gostava mesmo era que ela não tivesse que passar por aquilo, AL...

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  4. Fico a torcer!

    Beijos,Lindinha :)

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  5. Todas as dores passam, atenuam, diminuem, fazem-se cicatrizes. Isso sabes, que eu sei que sabes.
    Obrigada :)
    Beijos, Mary :)

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  6. Filhos? Dores? Então já chegaste aos 19/20 anos? Malandra...

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    1. Ainda não, eu disse a verdade: estou longe, talvez a anos-luz...
      :)

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