A autoridade respeita os meus cabelos (que só não são) brancos (porque os pinto)?

Estaciono o carro numa esquina, a fazer vértice às duas ruas daquele cruzamento. Duas rodas em cima do passeio. Já dei três voltas aos dois quarteirões e não há um único lugar onde possa deixar a viatura. Em compensação, portões de garagem e garagens-oficinas, há várias. É assim Campolide. 

Já estou a tirar o carro, motor ligado, passa o carro da polícia, com quatro marmanjos lá dentro. O que ia ao volante era giro, óculos de sol a taparem-lhe os olhos (que até podiam ser estrábicos, mas isso nunca saberei), ao lado dele uma senhora agente, atrás sei lá. Veem-se e desejam-se para fazerem a curva, por minha causa. Param mesmo ao meu lado. Entreolhamo-nos. Ela abre o vidro, o giro assoma-se todo para que o contacto visual, apesar de os óculos dele serem opacos, se processe convenientemente. Eu encaro-o, cheia de coragem. Tomates nunca me faltaram e não roubei nada. No entanto, começo a fazer subtracções impossíveis na minha magra conta bancária, na mira da multa que vou apanhar. Das multas, plural. É só eles quererem. Ainda por cima, com uma mulher ao barulho, menos hipóteses tenho de bater pestanas e, distraidamente, pousar o indicador em cima dos lábios. Caem todos. Mas não posso subestimar a senhora. As gajas costumam odiar-me. Amor com amor se paga. É ela que inicia a lide:

- Bom dia.

- Bom dia.

- Tem o carro um bocadinho mal estacionado.

- Um bocadinho. Estava precisamente a pensar nisso, neste momento.

- Se calhar, era melhor retirá-lo daí.

- Se calhar. Assim que me deixem fazer a manobra. Para já, não consigo...

- Bom dia.

- Bom dia.

Não sei se estou a perder ou a ganhar qualidades. Não precisei de fazer cara de estúpida, nem de forçar um jogo de sedução desalinhado do contexto. Bastou-me dialogar. Tenho que rever a minha postura.