Diz-me o que sonhas, dir-te-ei quem és # 2

Vinha o rapaz a entrar em casa, a cheirar o pescoço à Marta, a bela angolana, campeã de todos os cestos, que lhe calhou na turma este ano e lhe encestou o coração em triplo directo lançado de trás da linha de meio campo.

E eu feliz, 

Ai filha, que alegria, dá cá beijinho, estou tão contente.

Sentada na minha sala, a Marta cruza a perna e mostra uma sandália de saltinho meio altinho, em plástico cor-de-rosa, com brilhantes,

Ai filha, que lindos sapatos...

Mas eu a achar mesmo, de feliz que estava, até cintilava pelos brilhantinhos afora.

Diz-me a Marta, num sorriso condescendente, que

Não são sapatos, são sandálias,

e eu,

Ah, que bonitas que são as tuas sandálias, Marta!

Então, ela exibe o calcanhar da sandália bonita e eu vejo uma meia grossa, azul escura, de malha de tranças, a brotar do calcanhar.

E dá-se o horror, que é aquele momento em que, diante de uma pessoa amada, qualquer coisa nela nos grita turn off!, enquanto lutamos contra os nossos pequenos preconceitos — convenhamos, sandálias com meias já não era admissível antes da Maddie Mccann, quanto mais meias por baixo de sandálias de Barbie —, com a espada, que consideramos implacável, de todo o nosso amor.

Acordei aliviada por acordar. Se há coisa que tenho como certo, é que, haja o que houver entre o meu principezinho e a bela Marta, ela nunca, por nunca, usaria umas sandálias assim, menos ainda com meias. Azuis. Grossas. De malha — de tranças. 

(É que é tudo em mau, requintado de malvadez. Não podiam ser brancas, turcas, de atleta, de basquete? Não. Eu nunca sonho. Só pesadelo. Possuo, desde sempre, e para todo o sempre, uma absoluta incapacidade para sonhar.)