Diversos factores contribuem para que eu nunca venha a ser uma blogger de sucesso. Sequer uma blogger.

Para já, e para começar, porque sou uma senhora de idade. Ora, ninguém quer saber o que veste, o que calça e com que detergentes se lava uma senhora de idade. A menos que, é claro, ela revele o segredo da eterna juventude ou descubra o elixir. Não é bem o meu caso, apesar de tudo.

Depois, e em segundo, porque eu não quero. E isso é um grande entrave. As coisas só acontecem se nós fizermos por elas acontecerem. Não sei onde fui buscar isto, mas acho que é verdade.

Terceiro, ou quarto, ou décimo, é arbitrário, eu não sei bem o que é um blog de sucesso. Com muita gente a ler? Com muitos flowers (o que não é bem a mesma coisa)? Com patrocinadores? Com stalkers? Com buddies? Não dou para nada disso. Sou demasiado focada na minha vidinha, como moeda de troca pelo facto de não haver a mais remota hipótese de haver quem pague para que isto exista. Numa base de amor com amor se paga.

Mas o mais importante, e que arrasa qualquer possibilidade de um dia este meu buraco ser mais do que o meu recreio, onde venho andar de baloiço de vez em quando, é que eu não me sei comportar como uma blogger que se preze. Senão vejamos (e era aqui e só aqui que este post deveria começar, se isto fosse um espaço cultural): fui passear.

Uma blogger entraria no hotel, faria o check in e seguiria direitinha para o quarto. Aqui a pessoa chegou ao balcão e encarou com um recipiente encarnado enorme, com o formato de uma maçã, e exclamou: "Ai que maçã tão gira!". Depois olhei à volta e vi mais maçãs, até que concluí: "Ah, são cerejas!". De repente, foquei-me. Estava em Óbidos. "Ah, são ginjas. Bom, já só falta chamar-lhes tomates!". Isto, diante do ar impávido e adulto do rapazinho da portaria. Deve ter andado numa boa escola.

Uma blogger não acharia nada de especial no nome do quarto que lhe calhasse.

Uma blogger tomaria o pequeno-almoço no hotel e tiraria mil fotografias. No buffet, atirar-se-ia aos croissants, sumo de laranja e compotinhas várias. A pessoa foi-se a um prato com ananás, kiwi e melão, um iogurte de côco e uma taça de estrelitas, sem leite. Diante do olhar incrédulo (reprovador? Mas porquê, nunca viram?) dos outros hóspedes. Não tem a ver com dieta, sou eu que só gosto de esquisitices. E não tirei uma única fotografia ao repasto. 

Uma blogger atravessaria o passeio de Óbidos a fotografar os recantos medievais, tão turísticos, ou a paisagem. A minha atenção desvia-se apenas para tudo o que não interessa ao menino Jesus:

É que li "Beba a ginja e coma", e, na verdade, li "Beba a ginja e [entre em] coma". E não bebi nenhuma. Não sei, achei piada... hah. É por isto. Ha-ha-ha. Que giro.

Achei esta Porca tão Linda, não sei... pronto, lá está.

Uma blogger conseguiria fazer uma análise da paisagem, comunidade local, comércio e o caneco, em apenas um parágrafo. Eu só tenho a dizer que há rotundas em Óbidos, há rotundas no caminho para a Foz do Arelho, há rotundas no caminho para S. Martinho do Porto, e eu enjoo que me farto desde miúda. Já não vou mudar isto. E as rotundas são muito giras, bem ao estilo português, sem placas direccionais nenhumas, parece um jogo, entras na rotunda e recebes uma mensagem do além que te diz: "Agora vai à merdinha e sai numa qualquer". Eu gosto, não fora enjoar e achava um xitex.

Uma blogger veria o mar em Novembro, este areal todo, e iria fazer selfies e yourselfies e figuras de estúpida à fartazana para pôr no blog. Eu não vos conto o que me soube de bem esta areia e este mar porque sou um poço de egoísmo.

Em suma, não estão reunidas as condições. Nenhuma.